Doctor Hombre y Míster Dios

Palabras para Julio

2012-01-19T19:20:00.002+01:00

Hoy he tenido el placer de hablar con un héroe. Lo malo del asunto es que él no lo sabe. Sus ojos quedaron tan cegados por el horror que vivió una noche de San Juan que apenas logran distinguir que aquella madrugada no fue la de la tragedia y la muerte sin sentido, sino la del triunfo del amor desmedido y la compasión. La gran celebración del misterio de la vida.

Julio acudió al rescate de un grupo de personas que, por imprudencia o simplemente porque su alma eligió ese momento para irse, saltaron en brazos de la muerte, pero no se encontró cara a cara con la Parca, como su mente se empeña en hacerle creer, torturándolo una y mil veces con imágenes, sonidos y olores macabros de aquel fatídico accidente. Julio, sencillamente, se encontró de frente consigo mismo, libre de sus propios personajes, despojado de las mentiras con las que otros creen saber algo de él, libre de los artificios del ego y del humo social, nada más que con él en esencia, sin nombre y desnudo, convertido en el que socorre al herido, consuela al afligido, en el que ama al otro como a sí mismo.

Julio fue héroe sin querer. Le salió del alma sin darse cuenta. Para darse cuenta, al fin, que la grandeza crece en medio del horror, que la bondad que anida en el alma humana florece, como magia, en el lugar del espanto. Y por mucho que se empeñe su mente en recordar aquellos hechos como una película de terror, su alma conoce la verdad que se oculta tras las apariencias y sabe que lo sucedido no admite otra calificación que la de película de amor.

Aquella noche el único que murió fue Julio, el mortal que siempre creyó que era, y nació la leyenda del compasivo, el héroe inmortal que, olvidándose de sí, se entrega por amor al prójimo. El mismo que deja de llamarse Julio para adquirir el nombre de todos. El hombre que deja de parecerlo para ser sólo un ángel.

A Él van dirigidas estas palabras, escritas para contarle que algún día, en ésta u otras vidas, comprenderá la valiosa enseñanza que espera ser descubierta cualquier noche de San Juan:

Que donde los ojos ven muerte hay sólo tránsito, cambio de estado, metamorfosis hacia formas más sublimes de existencia; que donde lloramos el final hay, en realidad, la infinita alegría del inicio; que donde creemos caer, en realidad alzamos el vuelo, y que donde la razón naufraga emerge, triunfante siempre, la magia imperecedera de la vida.

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Maestra de la alegría y aprendiz de geisha

2011-11-02T20:58:00.002+01:00

Derrocha simpatía y dilapida risa, debido a que es íntimamente consciente de que la alegría es una fuente de energía vital, inagotable y eterna, en la que sacia su sed la felicidad. No escatima entusiasmo, pasión que se le escapa a raudales por los poros del alma, y regala, sin esperar nada a cambio, simplemente porque sí, un optimismo irrefrenable e inocente, milagrosamente no corrompido por las malas experiencias, un halo de esperanza que va dejando, a su paso, el rastro invisible de la belleza imperecedera que la viste por dentro.

Su risa huele a la flor de los cerezos y su voz sabe a los besos entregados de una geisha, pero no la que los tópicos occidentales tienden a confundir con una prostituta con kimono y nieve en el rostro en el país el sol naciente, sino con las geishas auténticas, mujeres elegantes y cultas, dominadoras de las artes, de la música, las narraciones y la poesía, el valor de cuya compañía excede, con mucho, el de las simples habilidades amatorias. Tal es Nikki Fennel, que suma a sus cualidades como “escritora, actriz, modelo y video-reportera” la de la humildad, pues la geisha que lleva dentro es todavía para ella un ideal, un camino de aprendizaje que seguir, prefiriendo definirse a sí misma como maiko, apenas una iniciada, una simple “aprendiz de geisha”.

La geisha que hay en Nikki no es sino el reflejo de su condición de sumisa, que eligió, sencillamente y sin comerse el coco, “porque es mi naturaleza” y porque desde que tiene uso de razón anda buscando una personalidad dominante que, por pura intuición y sin necesidad de darle grandes explicaciones, sepa ver quién es ella por dentro y encuentre, sin mapa del tesoro, los resortes que la lleven a besar el suelo y tocar el cielo al mismo tiempo. Y esa opción no es el fruto de ningún trauma inconfesable de diván, ni siquiera después de haber confundido el asno con el amo y de haber vivido 16 años a su lado, recibiendo coces en lugar de azotes de placer como Dios manda, ya que el presunto dominante resultó ser un “maltratador y un abusón”.

No, a Nikki lo del BDSM le corre por las venas de modo natural, le viene “de siempre”, ya que con nueve años fantaseaba con ser secuestrada por príncipes, así, sin más y a lo bestia, y no por principitos de esos metrosexuales, que a veces son ranas necesitadas de besos o bien de esos otros que te besan sin lengua para despertarla a una de las mismísima muerte, sino de aquellos que, de forma poco delicada _ por decirlo suave_ te llevan sin miramientos, a rastras a su castillo del pecado con el lujurioso propósito de encerrarte en la mazmorra y hacer contigo, dentro de un desorden, lo que les venga en gana.

Para perderse en su risa, al fin. Para convertirla en geisha.

Por eso no es extraño que Nikki haya hecho sus pinitos como actriz porno, lo que le ha valido ser improcedente y prejuiciosamente despedida de un reciente empleo al enterarse sus jefes que pasaba parte de su tiempo libre follando a diestro y siniestro, vaya por Dios, ni que forme parte, en calidad de sumisa, de la mazmorra profesional de Ama Anette, ni que, puesta a elegir opciones dentro del SM, se quede con el bondage, práctica que adora por lo que supone de indefensión y de estar absolutamente a merced de los deseos del dominante, ni que, llevada a quedarse con una experiencia deseada en el terreno sexual, no dude un solo segundo en elegir “los tríos”, porque mejor que un macho dominante, póngame usted dos.

Así es ella, la mujer cuya risa huele a flores de los cerezos, tan espectacularmente bellas y pasajeras que en Japón merecen unos días de fiesta, el Hanami, en las que todo el mundo sale al campo “para disfrutar de las cosas pequeñas y del sentimiento que nos produce la belleza de lo efímero”, tal y como ella misma señala, haciendo de sus palabras una declaración vital de principios.

Vivir y gozar cada momento como si fuese el último es la razón de ser,y el Carpe Diem que alimenta la risa cristalina de Nikki Fennel, la mujer que, por colgarse un defecto, “todo lo empieza y nada acaba”, la hembra voluptuosa que confunde su generosidad con ser “gordita”, la maestra de la alegría que sueña con ser geisha.

(Artículo publicado en www.laguiacanalla.com)

Totó García o la pasión de vivir

2011-10-27T18:19:00.002+02:00

Estudia para no tener que follar tanto. Folla, como parte de su trabajo de actor, para no tener algún día que trabajar. Y aún saca tiempo _nadie sabe de dónde_ para dirigir, postproducir, maquetar y diseñar contenido audiovisual adulto, tanto para sus dos webs (PlaceresVirtuales y PorNOaburrirse), la primera de las cuales recibe entre 45.000 y 50.000 visitas diarias, como para alguna empresa de despedida de solteros, todo ello sin descuidar en lo posible a la familia, los amigos, la novia cuando la tiene _la mayor parte del tiempo_ y a sí mismo.

En apenas un mes empieza un proyecto de repercusión histórica, el rodaje de O divino ferrete, primera película porno que será rodada en el idioma de Rosalía, manda carallo…, y que ha logrado romper tabús y perjuicios al hacerse con el apoyo y colaboración de nombres de la cultura convencional gallega, como el grupo de música Heredeiros da Crus, el diseñador Gonzalo Vázquez, Xavier Cid, Yolanda Zúñiga…

Totó García, nacido en Ferrol hace 28 años, poseedor de un Premio Ninfa (los Goya del porno español) y dos nominaciones más, es niño grande y adulto prematuro, pues como hombre conserva todavía la frescura y una cierta inocencia _la pasión de vivir_ propias de la infancia, una infancia en la que, sin embargo, mostraba una sorprendente visión madura de la existencia cuando, por ejemplo, hacía comentarios de tipo técnico (“Yo, para esta película, habría elegido a esta otra actriz” o “Mejor un plano picado para esta escena”) cuando, en lugar de dejarse llevar y correrse sencillamente de gusto, visionaba,rodeado de amigos en la fechoría, una peli porno de estraperlo, sisada con premeditación y alevosía del fondo de armario del padre despistado de turno…

Su idilio con el porno es, pues, amor a primera vista y vocacional… No escarceo de una noche cualquiera, un polvo triste de los de pirarte nada más descargar, sino romance vitalicio, pues este actor gallego hace lo que ama y ama lo que hace, no como excusa para echar más polvos que nadie, sino para revestir de dignidad a un tipo de cine, que muchos ven por detrás, porque no está bien visto, y critican por delante, que es lo que queda bien…

Pero a él sólo le interesa lo que queda bien en cámara y no lo que piensen de él. Que el polvo sea más que polvo y se vuelva magia cinematográfica, que el gemido jamás recuerde a un robot, que el rostro de placer no parezca una caricatura que denigre la belleza natural del sexo. Y si puede ser, que el cine logre el milagro de tocar y remover conciencias, de quitarle a los coños y a las pollas las telarañas de los perjuicios morales, la herrumbre y maldición de las costumbres presuntamente correctas. ¡Eso ya sería la polla!...

Por eso, consciente de que muchos hombres sueñan con ser como él, les anima a “que se lo piensen si es vocacional, pero que no lo hagan sólo por follar, porque los rodajes son muy duros” más allá de las erecciones. La vida del actor porno tiene _incluso fuera de los platós_ sus inconvenientes, tantos como para no desvelar su identidad a la chica con la que se va a la cama cualquier noche de juerga, ahora que no tiene pareja, ya que “las que me reconocen convierten el encuentro sexual en un casting, en el que se esfuerzan por demostrarme sus habilidades, con lo que se pierde la naturalidad”.

Y por eso sus fantasías no cumplidas _pues también él las tiene_ son la realidad del hombre normal, justo el que paradójicamente sueñan con ser como él, un “tipo de relaciones estables”, nada dado al picoteo: “Me pone el polvo más lento, suave, más sentido y menos mete-saca y cañero que el del porno” . Y mejor fantasía aún, la de situar ese polvo _esencialmente romántico_ en alguna playa paradisíaca, que sería, para Totó, el no va más.

Sólo empujado por mí a desvelar su lado más canalla, confiesa sin problema el deseo íntimo de “ser sultán de un harem, con quince tías dedicadas en cuerpo y alma a mí”. Es su gran fantasía junto a la de no tener algún día que trabajar.

Por el sencillo gusto de no tener que hacer nada. Nada más que lo que le plazca...

Sencillamente vivir.

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(Artículo publicado en www.laguiacanalla.com)

El elixir de la eterna juventud

2011-10-26T10:55:00.003+02:00

Anette es la prueba viviente de que el alma no pertenece al tiempo. Es la alquimista que ha descubierto el elixir de la eterna juventud: la pasión por vivir.

"Mantengo siempre una actitud abierta hacia los demás, yo me como y me bebo el mundo y todo lo vivo dando de mí lo máximo, porque así disfruto”, señala sin un atisbo de suficiencia o engreimiento en su voz de vino noble, con cuerpo, aromatizado por matices de distintos lugares del orbe, pues es la mezcla, la simbiosis armónica, su principal seña de identidad que la ha hecho no perder, pero sí trascender, su condición de argentina para hacer de ella una ciudadana de cualquier tierra.

Y digo Annette, porque es, antes que Ama, antes que Dómina, antes que nada, persona que no puede anular ninguno de sus personajes. Y trata, como es lo suyo, a todos los demás por igual, como personas, que merecen todo el respeto ya sean sumisos, esclavos, presidentes del gobierno o el mendigo de cualquier esquina. En su universo personal no hay clases sociales, todos caben, nadie sobra. Si acaso aquellos “que no vibran en la misma onda”, ésos que se creen siempre con derecho a opinar, a criticar, con fundamento o sin él, a juzgar gratuitamente y a lapidar.

Contra ellos, Ama Annette utiliza los principios sabios y espirituales de la India, del karma yoga, que por supuesto practica, lo que supone no hacerles puñetero caso, ignorancia total, de manera que quienes contra ella tiran piedras “se acaban aburriendo y se desactivan solos”. El “no te preocupes por nada” es su antídoto contra las dificultades y su pasión desatada por la libertad, palabra que adorna su bandera, la ha llevado a no ser de aquí ni de allá, y al mismo tiempo de todas partes. Quizás porque, desde niña, la profesión de su padre la trajo a Europa _Reino Unido, Francia, Alemania, Suiza…_ y desató en ella el deseo eterno de “viajar, trabajar y estudiar”.

Psicopedagoga, profesora de idiomas, versada en música antigua, vocalista de la ‘misa criolla’, ejecutiva de varias multinacionales… Vocación de educadora, al fin, tanta que una pareja suya le descubrió que tenía aptitudes innatas para el BDSM en calidad de ama y, autodidacta como es ella, montó una mazmorra para sesiones profesionales de la noche a la mañana. Todo bien pactado, derrochando pasión y con el mayor respeto, con la máxima confianza, con total discreción, con interés genuino por guiar a los demás hacia caminos de realización personales que ni ellos mismos habían soñado.

Así es Annette. Grande que no pisotea lo pequeño. Profesora de mil cosas y alumna siempre de la vida. Pasional en todo lo que hace, incluido el sexo que, en su intimidad, se despoja del látex del BDSM y se hace vainilla, pero vainilla casi amarga, porque el sexo, con un “novioamigo” con el que se ve con regularidad, es “hard”, cómo no, nada de chorraditas y excesivas suavidades, cañero y de “sálvese quien pueda”.

Actualmente, se ha lanzado de lleno en un proyecto que la ilusiona y en el cual ha volcado también su potente energía, el de crear un Calendario de Amas de Barcelona para 2012, en colaboración con el fotógrafo Ivo-Bcn. Si queréis saber más de ella, buscadla en su mazmorra, detrás de la estación barcelonesa de Sants, justo al final de este enlace…

Y si acaso reunís el valor necesario, buscad detrás de su látigo, al final del Ama, más allá de la profesora, a la alquimista Annette… y preguntadle por el elixir de la eterna juventud.

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Artículo publicado en www.laguiacanalla.com

No sin mi apretón de pezones

2011-10-25T12:25:00.000+02:00

Al otro lado del teléfono _donde renace del silencio, a mis oídos, por primera vez_, se empeña en convencerme, en vano, de que es una mujer de otoño, pero su voz de niña la desmiente, la hace fresca y la hace risa, la convierte en inocencia, la que nunca pudo arrancarle ningún pecado de los que se inventa el mundo para tratar de torcer lo bueno, de manchar lo blanco.

Será porque el mundo con ella jamás pudo. Ni siquiera cuando con apenas 15 años entró en una relación de correccional de menores, de cárcel cuando visitó el altar del matrimonio. Dos hijos, lo mejor del aquel encierro, y un montón de años de renuncia voluntaria a ser ella misma. “A toda una generación de mujeres nos educaron para un mundo que ya no existe”, señala, sin nostalgia, sin atisbo de rencor, desde el mirador de sus recuerdos, una educación que llevo a legiones de mujeres “al círculo cerrado del matrimonio, en el que, como ocurrió a mí, no tienes ocasión de conocer nada fuera de sus estrechos límites”.

Su condena duró, exactamente, el tiempo que le llevo comprender que su carcelera era ella misma y que encerrar sus fantasías de infancia bajo el cinturón de castidad del matrimonio sólo conducía a una imagen en el espejo de lo “correcto”, pero a ninguna parte de sí misma. Fue hace una década, donde cobró conciencia de que, en el fondo, siempre había sido libre, libre de elegir su papel y el juego, esclava de nadie y reina de sus placeres ocultos, y, un año después de separarse, por diferencias irreconciliables como tantas otras parejas, decidió, en brazos de un amante nada convencional como ella, dar calabazas señora Corrección y soltar viejas amarras de la mano de una tal Libertad, su nuevo nombre y su compañera de aventuras desde entonces, la amiga íntima que, cuando la memoria le falla, le susurra al oído que haga lo que le salga del santísimo coño en lugar de lo que coño se espera de ella.

“Aquella relación formó parte de un camino, intensa y estupenda pero con un punto de fin, me dejó en un mundo convencional en el cual no encontraba compañeros de juegos que no se asustaran ante una mujer llena de propuestas que en general les hacían sentir incómodos, porque a los hombres los han educado así… El hombre debe proponer a la mujer porque ha de saber más que ella, y cuando encuentra una que funciona al revés, se descolocan y no saben dónde ponerse. No se permiten aprender, porque no entra dentro de los cánones y, por mucho que la gente hable de liberalidad, la estructura del pensamiento de la mayoría es aún demasiado rígida... Una mujer demasiado determinada sexualmente es sospechosa y nada de fiar, la desean en sus sueños, pero cuando la tienen, la consideran la chica divertida con la cual no tendrían nunca nada serio… Esa antigua historia de Fortunata y Jacinta sigue sorprendentemente vigente, la puta divertida en la calle y la santa y aburrida en casa, a quien no tienen ningún problema en traicionar… Unas manos blancas que eduquen a sus hijos generación tras generación en la moral aceptada que los contradice a ellos mismos y les conduce a la doble moral. Y dejo claro que en ese momento no se me ocurría pedir a alguien con quien no tenía suficiente complicidad ningún tipo de juego extremo ni de dominación’’.

“Yo tengo recuerdos de mi más tierna infancia”, añade en busca del origen perdido de su personalidad, “y me veo masturbándome desde muy niña, como aquella vez que vi, en el untador que traía de promoción el Tulipán para las meriendas, otras posibilidades más allá de su uso convencional”… Tanto fue así que su madre la sorprendió en la bañera explorando los goces infinitos de su sexo, buscando a Dios entre sus muslos, y se escandalizó, como no está en los escritos, de ver que sus maniobras “untadoras” le habían causado una herida vulvar, un pecado supermortal refrendado por el estigma de su propia sangre.

Así es ella. Curiosa, fantasiosa, ácrata, paradójica y dómina que renació de las cenizas de la masoquista que lleva dentro, largo tiempo después de su separación matrimonial, sin prisas y con pleno conocimiento de lo que hacía, dio sus primeros pasos en el BDSM de la mano de un amo que le regaló la sabiduría de que el dolor intenso puede ser camino del mayor placer, pero cuya voluntad no supo, ni quiso seguir de forma permanente.

Quizás porque su naturaleza es dual. Goza del dolor, mas no de la experiencia de obedecer. De esta contradicción aparente, surgió Dómina Libertad, una de las grandes referencias del BDSM en Madrid. Un ama no convencional, no de escuela sino hecha intuitivamente a sí misma. Una Señora que no cree en las etiquetas, que a nadie definen, ni en la norma por la norma, porque ella es “lúdica y gansa”… Ni cree que nadie tenga la última palabra, el catecismo, sobre cómo debe ser el placer que emana del SM. Una mujer que sueña, al fin, con crear, a la vuelta del verano un gran local alternativo en Madrid, abierto, como PLANETA CANALLA, a todos los géneros y a todas la tendencias…

Lo conseguirá siempre que logre el milagro de hacer comprender a la comunidad alternativa que los proyectos cuestan, en lo personal y en lo económico, pues no surgen de la nada. Siempre que logre vencer la “tacañería” y el absurda pretensión de gratuidad de todo lo que tenga que ver con placeres no convencionales. Siempre que logre espantar el fantasma del “ánimo de lucro”, el injustificable sanbenito que cuelga de cualquier proyecto que venga a dar espacios de juegos a los diferentes.

Y lo logrará, seguro, porque ella es Libertad, la niña del untador que se salvó del olvido y se ha convertido en “una adolescente madura” , en una mujer que ha sabido reconciliar a su Fortunata y a su Jacinta. La mujer indefinible, auténtica, que tanto da un azote como no puede sustraerse “a un fuerte apretón de pezones” como Dios manda.

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Por Angelcaído

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La noche de los fantasmas vivientes

2011-10-20T17:56:00.002+02:00

Ignora el significado de la palabra pose, es incapaz de mantener cualquier apariencia, en absoluto dado a nadar y guardar la ropa… y no muestra el menor entusiasmo cuando se trata de crear un personaje literario o cinematográfico de relumbrón, Ponceman o Josemariator, que deslumbre al gran público y lo aparte de la verdad desnuda de sí mismo. José María Ponce, que no Pose, es, sencillamente, José María _o Ponce, a secas_ por no andarse con tonterías. Lo de periodista, escritor, emblemático director de cine, intelectual o artista polifacético es sólo la inevitable consecuencia de quien se sabe creador consciente de su vida con la varita mágica de la verdad, la pasión y la belleza. Todo lo demás es artificio, charca para Narcisos y etiquetas que nada cuentan acerca de quien, a cara descubierta y sin máscara de cuero ni látex, tiene los huevos y la valentía de miraros a los ojos a través del cristal de esta GUÍA CANALLA para postularse como fetichista confeso, sobre todo de pies, y como esclavo, porque él lo vale, de su querida Ama Akhesa, siendo la palabra ama su forma personal de conjugar el verbo amar.

Las primeras pinceladas de su autorretrato como fetichista y bedesemero, su historia del otro lado del convencional espejo de quien reconoce que “siempre he sido muy fetichista”, hay que ir a buscarla, según él mismo cuenta, a un verano cualquiera de principios de los años 70, en pleno tardofranquismo, cuando un amigo de su novia de entonces le pasó, en plan estraperlo y ojito con los picoletos, “las obras del Marqués de Sade en su edición mejicana, absolutamente prohibidas en España”, destapiando así, una luminosa noche y sin querer, la mazmorra interior de “los fantasmas eróticos que me fascinan”, nada que ver con el “mete y saca” convencional.

Fueron aquéllas unas vacaciones de días en los labios, mayores y menores, de su novia y “de noches sin dormir devorando Justine,Juliette o Los 100 días de Sodoma y de Gomorra”, libros cuyas portentosas palabras obraron el milagro de resucitar a sus viejos fantasmas sexuales de la tumba para devolverlos a la vida alternativa. Fueron los primeros de tantos y tantos libros, odiados por la censura dictatorial, que, pasando por debajo del mostrador, irían llegando a sus ávidas manos en la cueva de rojos que era en aquel entonces la Librería La Tarántula.

La culpa restante de sus filias sadomasofetichistas la encontramos en su condición de “chaval hippie”, fruto de una educación laica y no castrante, que, con apenas 15 años, ya se perdía a su bola por Ibiza con la correspondiente autorización firmada por mis padres, ya que por aquel entonces no se era mayor de edad hasta los 21”. Ningún trauma, pues, que llevarse al diván de cualquier Freud, ninguna herida de infancia que curar, pues el Ponce devoto de los pies de su Señora y el alquimista que logra que un látigo escupa goce en lugar de dolor son, nada más, una elección lúcida y consciente de su libertad.

“Me propuse averiguarlo todo del fetichismo y el SM y, sobre todo, llevarlo a la práctica, porque aquellos libros no eran para leerlos con una mano mientras te hacías una paja con la otra, sino elementos activos que introducir en mi vida”. No es extraño que, libre de cualquier culpa educacional, del estigma social del pecado, se propusiese “siempre dar la cara” y hablase con naturalidad de sus gustos a sus parejas… y “nunca encontré ninguna que saliera corriendo”…

Ni Ponce ni sus fantasmas se han sentido jamás culpables. Ni el uno ni los otros, siendo todos él mismo, han dejado de gritar su verdad a los cuatro vientos y a pecho descubierto. Ni siquiera cuando, durante un tiempo en que, metido de lleno en su faceta de archiconocido director de cine porno recibió “reiteradas amenazas de muerte por parte de un grupo ultraderechista” cuyos miembros estaban hechos unos demonios deseosos de ofrecerle, como tributo al Papa, una sotana hecha con su piel de demonio del carajo y de pecador hipermortal.

Y todo, al fin, por defender que al sexo de “aquí te pillo, aquí te mato” le falta “ CREATIVIDAD, teatralidad, puesta en escena, el gusto por lo protocolario, el juego y los roles”, y una descentralización y ampliación de zonas erógenas, tradicionalmente reducidas en exceso a lo genital y al polvo nuestro de cada sábado, donde la única variación es la de quién arriba y quién abajo.

Ponce tira de su fantasma más artista y más lúdico para proponer una sexualidad “mucho más amplia”, que implique a todo el cuerpo y la mente entera, al alma misma. Una sexualidad “inteligente, creativa, imaginativa y muy potente”. Una sexualidad, al fin, que incluye pero va infinitamente más allá del simple polvo… Una sexualidad, donde “el fetichismo y el BDSM ofrecen posibilidades muy por encima del sexo vainilla”.

Con semejantes ideas camina por Madrid, colgado del pie de su Ama Akhesa, con la que, a través de mil propuestas que hallaréis en los enlaces adjuntos a este artículo, dinamiza la vida alternativa de Madrid sin casarse ni con tirios ni con troyanos, pues no comulgan con dogmas y abanderan que cada cual haga de su fusta y su culo el sayo que más cachondo le ponga.

Lo único que, según ellos, unifica la diversidad del mundo BDSM, y la de la humanidad en general, es eso mismo que sale de su boca cuando le preguntan qué significa para él Akhesa:

AMOR .

Por la libertad y la tolerancia, claro está.

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(Artículo, publicado en LA GUÍA CANALLA, sobre una figura impresindible para entender el sexo abierto a la creatividad y al arte en España. Va por vos, maestro).

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Dómina Zara y el dulce sabor de la canela

2011-10-12T09:33:00.005+02:00

Ni un atisbo de dureza en su voz. Ni el más leve rastro de una orden. Ningún chasquido de fusta en la distancia. Fui a entrevistar a la reina, para LA GUÍA CANALLA, en busca de la diva, pero me encontré con la inesperada, sin pedestal ni altar, sin afán de protagonismo. Me encontré con la huida de cualquier charca y la renegada de Narciso, con la mujer a secas.

Y donde soñé con Dómina Zara se me apareció la realidad de Antonia, una mujer que huye de las etiquetas como lo haría del mismísimo demonio, no porque rece todas las noches a Dios, que lo hace, sino porque rechaza cualquier palabra capaz de albergar un perjuicio, cualquier sustantivo que suponga una condena. Y ella, a la que muchos tienen por la Reina del Sado, por la emperatriz del cuero, por la referencia del Marqués de Sade en España, no acepta más patria que el mundo de la buena educación, ni más bandera que la que puede formarse con la palabra respeto, la única que vive con carácter de permanencia en su boca.

Por eso Antonia no se siente a gusto con el término "vainilla", acuñado desde la comunidad BDSM para referirse a las personas de gustos sexuales convencionales, y dice que ella también es "vainilla", porque no se lo juega todo a la carta de un látigo, al as en la manga de un fetichismo de pies, cosa que le encanta, sino que se confiesa amante de la diversidad y de darse un festín con la vida, no bajo la tiranía del sabor único, esa pobreza, y sí disfrutando de la diversidad de especias, desde la picantez de la vainilla al dulce sabor de la canela, sin olvidar las sensaciones fuertes que proporciona la pimienta.

No cabe Antonia en ninguna definición mundana. Ni cabe Dómina Zara en ningún atuendo de cuero. A ambas se les queda pequeño el planeta de la envidia, la intolerancia y la mala educación. Y, ajenas a las críticas y a la incomprensión, esos molestos compañeros de viaje, se abandonan al universo de la libertad y del respeto, como el único hábitat donde pueden vivir las personas bellas, al margen de sus filias y sus fobias, de sus grandes miserias y de sus pequeñas grandezas.

Es tan libertaria que Antonia no se casa con nadie, porque "ya estoy casada", con la libertad como norma de vida, y, sobre todo, con su pareja como forma de amar intensa, cómplice y alternativa, donde, en el escenario del FETISH CAFÉ, club privado y escuela de SM, que ambos regentan en Barcelona desde hace décadas, ella se hace reina a ratos, sin creérselo nunca del todo, y él se hace arena generosa entre su manos. Porque así lo eligieron. Porque así les place. Porque así dejan atrás el disfraz de lo presuntamente correcto, el carnaval de cada día, y se hacen, sencillamente, ellos mismos. Vestidos de cuero y desnudos de artificio.

Pero no todo su tiempo sabe a canela, 24 horas al día, los siete días de la semana, porque "ambos somos de carácter muy fuerte y nos destruiría". Por eso y porque Antonia tiene claro que la vida es onírica y ella únicamente una hacedora de los sueños, una maestra que enseña a quienes les interesa el gran misterio y la general incomprensión del sadomasoquismo: que el camino del dolor se hace alquimia y puede convertirse en el del placer y que la sumisión es jamás renuncia y siempre una elección, un ejercicio de libertad más. Justo el que le niegan en la Wikipedia, donde todo intento de sus admiradores por colgar información sobre ella se estrella contra la censura, o el que le ha negado Facebook, que "sin haber hecho nada", eliminó su perfil de la noche a la mañana, sin mayores explicaciones, porque sí y por las bravas, quizás temiendo algún contagio masivo de las fiebres del azote por parte de sus más de 5.000 seguidores...

En ella, la maestría es un camino que comenzó _para unos por azar, para Antonia por destino_, cuando tenía 22 años, recién separada, con tres hijos al cargo y el despido de un trabajo convencional que la dejó a merced de los tiburones. A Antonia Domina Zara se la sacó de dentro los latigazos de la vida... Acuciada por la necesidad, aceptó la propuesta de convertirse en Señora de un selecto grupo de personajes, que buscaron en sus pies los placeres de sumisión que les eran negados en cualquier parte. Y lo que fue de inicio profesión pronto se convirtió para Antonia en devoción, al encontrar en sus sumisos accidentales "a personas muy normales, educadas y muy sensibles" y en ella misma, a su alter ego, Dómina Zara.

Después vendría su fulgurante triunfo, premio Ninfa incluido, en el Festival Erótico de Barcelona y la creación de su particular universo del Fetish Café. De todas esas vivencias da cuenta en su libro "Soy un sueño", que acaba de salir a la luz, editado por Plaza & Janés, y en el que, huyendo con éxito de cualquier morbo, habla sin tapujos de su vinculación al SM, de su historia personal, de su pueblo aragonés, de su gente, de sus raíces.

En él jamás hallaréis a la dómina o la reina. Sólo el sueño de libertad, respeto y tolerancia que late bajo su piel de cuero.

El de una “mujer muy normal”... de la cabeza a los pies.

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Primera entrevista y primer artículo, publicado en www.laguiacanalla.com Lo traigo a mi blog personal como homenaje y tributo a la sobrecogedora belleza interior de Antonia... Que lo disfrutéis.

Mirando la eternidad

2011-10-10T17:12:00.000+02:00

Me acerco a este artículo con el convencimiento de que incluso como mirón _o voyeur, o brechero o como lo queráis llamar_ soy un tipo raro de carallo. Lo digo porque me gusta mirar como el que más, ponerme tibias las pupilas de contemplar aquello que no está bien visto contemplar salvo con orden judicial de por medio, autorización papal y permiso ante notario de la mujer cuyo final de su escote y principio de su nalgas _por poner sólo dos ejemplos clásicos_ me deleito yo en mirar. Pero no me gusta hacerlo a hurtadillas, enterándome del asunto sólo yo mismo _qué sosez_, empalmado de sentirme más solo que la una robando imágenes a quien no sabe que le estoy haciendo un book que te cagas con la Pentax que Dios puso en mis ojos. A mí me gusta hacerlo dando la cara y a globo ocular abierto, como un atraco a ojo armado pero sin pasamontañas ni un maldito antifaz, dejando claro a la “víctima” que los de mis miradas no es cosa amoral o delictiva, sino puro regalo para la vista, simple placer de mirar.

E insisto, una vez más, en lo de raro, porque a mí me pone mirar a quien es consciente de que la miro, sin disimulo ni hurtadillas, sin complejos de mirón, por lo que directamente salgo fuera de los límites de la definición de voyeur y caigo en el limbo de lo inclasificable, pues lo mío con las miradas no va de prismáticos ni de camuflarme como un Rambo, entre los visillos de una ventana discreta, para pillar a la vecina haciendo pis y ponerme las botas dándole al manubrio si al azar pone al alcance de mi vista una nano-imagen de su tanga, un par de segundos de éxtasis visual, ese penoso visto y no visto, justo el tiempo que tarda la susodicha en subírselo a las caderas tras evacuar…

Yo más que mirón ocasional soy voyeur profesional y artista de la mirada, viejo verde confeso antes que voyeur sumergido e invisible. Y por eso yo, para que lo de mirar me dé un gusto que para qué os voy a contar, no necesito a una gachí inconsciente y ajena a mis deseos oculares, que eso, para mí, es como hacértelo con una muerta, y sí a una exhibicionista en potencia y con todas las letras, tan verde como yo desde su gusto, complementario con el mío, por calentar y calentarse por dejarse devorar, con premeditación y alevosía, para que nos vamos a engañar…

Mi condición de mirón fuera del diccionario exige luz y taquígrafos, y hace necesaria la presencia de una cómplice en mi juego de miradas, donde ella posa con sibilino descaro, con deleite capaz de conmover y licuar su entrepierna, de poner en pie de guerra a sus pezones, y se alza, como una diosa, sobre el taburete de los sueños para coger un libro inexistentes en la última estantería, o se agacha a coger del suelo cualquier pretexto, olvidándose de que existen las cuclillas y mostrando su culo, huérfano de bragas, al tendido del siete.

A mí me place mirar a quien se complace en mi mirada. Ésa es la gracia. Lo demás es ver la vida pasar. Mis ojos no son clandestinos ni saben de hacerse los despistados. Miran y a mucha honra. No buscan la fugacidad. Quieren detenerse y solazarse en un buen culo, unas piernas estupendas, un coño desabrigado o unas tetas reales, fuera de los engaños de la publicidad.

Mis ojos son hedonistas y pasan de que lo bien visto es no mirar. Mis ojos hacen lo que les sale de las santísimas pupilas…

Miran lo que les gusta, porque la belleza que encuentran, al final de su mirada, les recuerda a la eternidad.

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Artículo publicado en http://www.laguiacanalla.com/contenidos/36/Abrete-mas/Mirando-la-eternidad con mi alias "Angelcaído"...

El último tanga en París

2011-10-08T11:55:00.005+02:00

Podría ponerme profundo y daros un buen rato la lata, teorizando acerca del nebuloso origen de esa prenda mágica llamada tanga… Largaros el rollo de que varias son las leyendas que pretenden explicar su providencial aparición, desde que una garota de Ipanema, allá por lo 70, lo inventó sin querer al cortarse el bikini tradicional para dejar sus nalgas al aire y llevarse de calle todos los ojos de la playa _cosa que, como es obvio, consiguió_, o aventurar la posibilidad de que sus raíces se hallan en la región africana de Tanga-nica, cuyas mujeres usan tradicionalmente una prenda similar, o, simplemente, quedarme más largo que ancho al enunciar que el tanga existe desde que el hombre es hombre, sólo que entonces se llamaba taparrabos o tapanabos, que tanto da.

Es más… Podría incluso dármelas de tipo culto, de esos muy informados que ven, leen y escuchan las noticias, y argumentar que el tanga lo inventó Monica Lewinsky en 1995 con el sibilino y lujurioso propósito de medio enseñarlo al presunto descuido y poner en solfa el saxofón de todo un presidente de los EEUU _Bill Clinton sin ir más lejos_ en la intimidad del Salón Oval de la Casa Blanca, mientras ella cerraba el concierto oral metiéndose un puro en la zambomba de su vagina y un buen fajo de dólares, que no le cabían en ninguno de sus tangas, por contar las peripecias del mayúsculo escándalo sexual que allí, donde presumen de libertad, se montó.

Todo eso y más podría deciros, pero debo ser justo con la verdad y confesar que el tanga lo inventé yo… Eso sí, tomándome mi tiempo y en dos fases. Primero, en el mundo de las ideas puras, hecho yo un Demiurgo del copón, que se corría espiritualmente de gusto con sólo pensar en ver algún día aquella divina prenda materializada sobre un cuerpo mortal. Segundo, allá por el año 1989, tiempo en que todavía se llevaban en España las bragas-mantas, también conocidas como bragas-mantel… Un buen día, mis calenturas juveniles me situaron ante el micro-escaparate de una minúscula tienda de lencería, perdida en una callejuela de una remota ciudad norteña… Allí, dificilísimos de atisbar por el ojo humano debido a su pequeñez, yacían expuestos dos ejemplares de tanga, que duraron en el escaparate el tiempo exacto que tardé en comprarlos yo para ponérselos a mis sueños: vistos y no vistos.

Estoy por asegurar que aquellos primeros tangas, adelantados más de una década a su tiempo, nos los vi más que yo, su creador más allá del tiempo, el único para que el que preexistían, sublimes y perfectos, en el mundo de las ideas, el único con capacidad de reconocerlos al instante como la miniprenda con mayor poder erótico de la historia, como el fetiche por antonomasia y la joya de la corona de mis sueños húmedos, como el principio del fin de la tiranía ocultadora de las bragas.

Nunca se ha visto que algo tan pequeño pueda conmover tanto. Nunca tal poder de fascinación en semejante minusculez. Su grandeza va más allá de tapar lo mínimo, de enseñar lo máximo, porque siendo menos, el tanga es siempre más: Enmarca y embellece al extremo un buen culo adentrándose lascivamente en su profundidad y obliga a su dueña (o dueño) a no dejar nunca su tierra más íntima en barbecho. Pelillos a la mar.

Siendo tan pequeño, que a veces se hace string, no se le puede pedir más. Nada enseña más con menos. Pero el tanga no es nadie sin quien lo lleva. El tanga se hace real no entre las nalgas de los sueños, sino cuando adquiere olor y sabor. Entonces deja de ser prenda y se hace manjar. Se hace uno con las ofrendas que apenas cubre.

Por eso no os sorprenderá que cierre esta entrada con una confesión… Que en ocasiones, huelo tangas. Que me dejo de ser hombre civilizado y me hago animal en el planeta de los tangas.

Y que muero, cada día, por vivir el último tanga en París.

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(Artículo mío, publicado en www.laguiacanalla.com)

Todo, menos el sombrero

2011-10-07T19:38:00.002+02:00

Soy de esa generación que perdió la virginidad en los 80 y se hizo adulta en “9 semanas y media”, título de la famosa película de Adrian Lyne que encumbró a Kim Basinger y a Mickey Rourke (parece mentira) como mitos eróticos de aquella década y que a los universitarios que acudimos a verla en masa a los cines nos dejó con la miel de que había un sexo más allá del mete-saca en los labios y nos abrió los ojos con respecto a la sexualidad a golpe de mantequilla, fustas para cabalgar con brío y streeptease caseros de alto voltaje que, maldita sea nuestra suerte, jamás vimos luego en la realidad.

La película, que ahora cumple 25 años, armó un considerable revuelo entre las bragas blindadas de las señoras decentes de la época, fundamentalmente en EEUU y Reino Unido, que, de las bridas del infausto Reagan, el vaquero que fue presidente, y la Tatcher que tomaba litros de tachuelas y por eso era de hierro, tutelaban la moral del mundo de entonces para que no se convirtiese en una Sodoma y Gomorra de tres pares de narices.

Pero en aquella España nuestra, la de los felices y libertarios 80, sedienta de libertad, hambrienta de vida, a “9 semanas y media” la acogimos con las zanahorias tiesas y las piernas abiertas, las unas por darle candela a una Basinger inexistente, las otras por dejarse cabalgar por un Rourke que ninguno de nosotros éramos. Nos encandiló aquella película, que sugería y esbozaba una forma de vivir el erotismo en plan canalla desde diferentes ópticas que ahora forman parte, en mayor o menor medida, del imaginario de todo buen alternativo que se precie …), pero que, en aquel momento, sonaba literalmente a ciencia ficción.

“9 semanas y media” nos hizo adultos de golpe. Nos dejó “tocados” para siempre, prisioneros de escenas tórridas que han pasado a formar parte del santuario de nuestras fantasías y perversiones más inconfesables. Nos fastidió, en definitiva, la vida, porque nos apartó de la paja y el misionero para siempre, dejándonos en tierra de nadie, sin jodienda y nada contentos, suspirando por tomar el desayuno en un ombligo, porque la gachí de turno se quitase todo, absolutamente todo, menos el sombrero.

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(Entrada de mi blog, "Desde mi mazmorra: Memorias de un ángel caído", en www.planetacanalla.com)

Risa en la tormenta

2011-10-06T14:00:00.000+02:00

Tengo la sensación de llegar siempre tarde al lugar de mis sueños. Mal que me pese, viejo. Indeciblemente cansado.

Un día, poco después de la batalla de Waterloo, soñé con escribir un libro que ofreciese, a los demás y a mí mismo, las claves de la existencia, la llave de la jodidamente esquiva felicidad, y tardé 38 años en conseguirlo. El escribirlo, digo, no en iluminar el camino de la vida, mucho menos en darles luz a los demás. Y a mí mismo… Bueno, a mí mismo… ¡qué mas da!...

Otro soñé con ser padre de familia numerosa, marcado por una infancia unigénita y aburridamente sola, abducido por Alberto Closas que crió a chiquicientos sin despeinarse, y tardé más de 40 en lograrlo. Y otro día más, soñé con poder amar, libremente, sin necesidad, por placer y lúcida elección, sin esperar contrapartida alguna, y el asunto me llevó la friolera de 38 años en comprender que es pobreza que los demás te amen siendo tú una nevera y una bendición poder hacerlo tú aunque a los otros les dé igual.

Y ahora, que a veces me siento rico en espíritu, sueño, desde hace años, con alcanzar la riqueza material. Pero no ésa de limusina con chófer y casa en La Moraleja, de visa platino para comprar amigos, de irme de putas para hacerme el macho y joder a otras mientras mantengo bien jodida y sin jodienda a mi mujer, sino de aquella otra que sirve para no andar histérico cada vez que llegan los crabrones de los recibos y alquilar un trozo de paraíso en la tierra, un océano de tranquilidad.

Lo conseguiré, bien lo sé. Ya llevo años en ello. Me avalan innumerables fracasos.

Ya sólo me falta hacer un pacto con el demonio del tiempo, arrancarme la sensación de tardanza en mi mente, y encontrar un atajo hacia el cumplimiento raudo de los sueños. Y sentir que soy un ser bello pese a todo, aire donde los demás ven un lastre, el tío Gilito donde yo tiendo a ver a Carpanta.

Me falta, nada más, mandar mi cabeza a la mierda y encontrar un soplo de magia.Tan certero, tan poderoso que me haga digno ante mí mismo.

Que me haga rico en un segundo.

Que me haga ser luz que me haga reír en mitad de la mayor tristeza.

Que jamás se apaga en medio de ninguna tormenta.

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La chica de ayer

2011-08-14T12:13:00.007+02:00

La recuperé cuando creía haberla perdido tal día como hoy, un 17 de agosto de hace seis años. Llegó a mi vida sin querer. Cuando no la esperaba. Llegué yo a la suya de milagro. Sin resuello. Allí, en un escenario improbable, en un casino de otra época, como una postal envejecida de nosotros mismos, estaba ella, disfrazada de nadie, como acompañante de un amigo que perdí en el momento mismo de haberla reconocido. No la ni. No me vio. Sólo nos presentimos.

Flotaba en el aire un rumor de almas que se saben una, a espaldas de las lagunas de la mente, que ha perdido el rumbo, que no recuerda su camino. Fue un café que quiso ser media hora de cortesía, de hablar de viejos tiempos, de decir cuatro o cinco tonterías, y se convirtió _Dios sabe cómo_ en un sueño de eternidad truncada, en un encuentro de horas veloces, robadas al reloj a corazón armado. En otra amarga despedida.

Éramos en apariencia tres, pero sólo había dos: ella, en la trastienda de su invisibilidad, y la mitad de mí mismo. Cubierta con un burka de mentiras ajenas, ella, patito presuntamente feo que no supe ver detrás del cisne… Despellejado por vivir sin ella, yo. Dos extraños extrañamente conocidos. Una pareja que ya lo era sin ni siquiera habernos visto. Un después que había sido antes. Un destello que fue toda la luz del universo. Una certeza ciega. Y un imposible.

Abrazado por su presencia resucitada, medio muerto por todas sus ausencias, por no recordar como besarla, cambié los deseos de mi lengua y hablé de mí largamente, pero en realidad hablaba de ella. Ella me escuchaba, pero no me oía a mí, sino a nosotros, echándonos la bronca desde algún lugar de los sueños por tantos extravíos, por tantos y tantos rodeos que dimos, regalando labios a los sapos, cerdos a nuestras comunes margaritas, por tantas tristezas justamente ganadas y por tantas alegrías perdidas.

Aquel 17 de agosto, quedé con otra persona para tomar un café del recuerdo y recordé que era ella la causa de todos mis insomnios. Desperté para dormirme por fin en ella, agarrado a su cintura para no volver a caer, nunca más, al angustioso precipicio de mí mismo. La miré unos instantes para verla toda la vida. La amé con los ojos cerrados, tal y como siempre la amé sin saberlo.

Ella es mi amor de agosto. Mi aventura de verano desde hace seis años, mi niña blanca, mi chica de ayer y mi mujer de siempre. Mi todo y mi casi nada. El agua de mi pez.

Mi café de cada día.

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Fragancias de Oriente

2011-08-11T13:16:00.000+02:00

Me gusta ritualizar lo que amo. Revestir de un halo sagrado, de una chispa divina, gestos cotidianos de cada día, minucias indignas de grandes novelas, y vivir lo aparentemente insignificante como si guardase en su seno, y así lo hace a mis ojos _lo juro por el mago Merlín_ un universo de sensaciones fabulosas, una promesa de magia, invisible a la pupila del común de los que se creen mortales.

Amo lo que me gusta. Hasta el delirio. Tanto que, con alquimia interior que cualquiera llamaría demencia, lo convierto en ceremonia mística de lo pequeño, celebración de lo minúsculo, que hace lo pasajero eterno y muta momentos fugaces en el mejor momento de mi vida.

Y todas esas instantáneas de lo ínfimo tienen que ver con lo que yo llamo “ajaezar”, adornar con belleza microscópica actos intranscendentes de higiene femenina _un baño voluptuoso, un champú corriéndose por la cabellera de mis sueños, una depilación al estilo Nancy…_ y hacer de ellos un rito de iniciación al orgasmo de placer desmedido que flota en el aire, en un festín de los sentidos donde mezclo, con mano sabia de druida, olores y fragancias que me recuerdan al Harem que nunca he perdido, sabores marinos de lo femenino donde mi nariz se hunde para siempre, donde mis manos se pierden, disfrazadas de majase o de caricia, para ocultar su vocación caníbal.

Me gusta violentar el santuario en el que ella se adorna, sin saberlo, o sí, para provocar en mí tormentas de emociones y especias orientales _un baño turco en Estambul, un baile del vientre en El Cairo, un final feliz a cuatro manos en Bangkok_, porque lo que para todos es sagrado yo lo hago pagano, lo teóricamente sucio se me vuelve limpio, lo soez, excepcional… y puedo dar así rienda suelta a lo animal, a lo atávico y sin ley, enjaulado por la correcta costumbre.

Ajaezar es, para mí, vivir como extraordinario lo considerado vulgar, cubrir de belleza y olores celestiales, de tactos untuosos, de gemidos inaudibles, el cuerpo que amo sin querer para desnudarlo de sus fragancias terrenas. Perfumarlo con sudor. Endulzarlo con semen. Partirlo en trozos. Abrirlo entero. Comerlo, beberlo y olerlo como si fuese el último gusto de mi vida. Hacerlo mío por un segundo en ceremonias cargadas de lujuria, placeres invisibles y cotidianos que me salvan de la rutina. De la nada. De la tristeza imaginaria. Del dolor absurdo.

Y de mí mismo.

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La mujer-pulpo

2011-07-27T18:16:00.001+02:00

Rompo con gusto el silencio decidido de este blog y lo hago en nombre de Elvira, espoleado por la necesidad quimérica de convertir en palabras lo que es tinta, invisible e indeleble, que los tactos dejan en la piel sin memoria de los púberes. Elvira, gallega de cabo a rabo, fuerte como un temporal en Costa da Morte, frágil como el feitizo de una meiga, hembra percherona con cuarenta años de emigración en Holanda a cuestas, se hizo mujer-pulpo en mi presencia cuando el azar, que es cualquier cosa menos ciego, nos colocó ante un cartel de "Se alquila" que ella acababa de colgar en una ventana de su casa justo cuando mi mujer y yo andábamos buscando un lugar donde vivir lejos del mundo en el fin del mundo.

Y digo mujer-pulpo, cefalópoda con Denominación de Origen Rías Baixas, porque, sin quererlo ni beberlo, fue presa de una atracción fatal, que llevaba a sus dedos, como marionetas, a tocarme, sin parar ni poder remediarlo, en la mano, en el brazo, en el pello, en el cuello, en la cara... y en la mismísima Trompa de Eustaquio si el hierro candente del falso respeto no hubiese marcado su maléfica prohibición en lo más profundo de su mente. Nada que ver con algo sexual, no es eso, sino con la atracción irrefrenable de la energía de la que está todo hecho, la del amor que por falta de ser expresado se condensa en el estómago del olvido y nos pone por las nubes la presión arterial del alma, al borde del infarto emocional...

Elvira encontró en mi cuerpo el desahogo accidental de su ansia ilimitada de amar y fue tal la voracidad y pureza de sus deseo que se pasó por el forro social toda medida de control, cualquier atisbo de mesura o de decoro, y me metió las manos por doquier, por donde Dios le dio a entender y más allá, disculpándose cada dos por tres, eso sí, pero incapaz de sustraerse a media hora de tactos en la que ella se hizo carne por el amor que no ha recibido y en la que yo fui piel entregada a sus tactos, porque en ellos no encontré más pecado que la inocencia, pródiga y salvaje, que la educación domestica y mata.

Allí donde mi mujer y yo quisimos alquilar una casa donde perdernos el uno en el otro, de fundirnos hasta la confusión, encontramos el regalo inesperado de Elvira, la Señora Gallega de las Bestias, siempre rodeada de perros que la adoran como a una diosa y de gatos que, por no ser menos, se comportan como perros y la veneran como mujer, la mujer castigada por la falta de los besos de un marido muerto, por la ausencia homicida de los brazos de unos hijos que no recuerdan que también lo están, la mulleriña que, según ella misma asegura, ama más a los animales cuanto más conoce a los hombres.

La gallega que, por cortesía, repetía sin cesar, como una letanía, como una torpe excusa, "Este hombre tiene imán", aunque sabía, en el fondo, que todo el mérito de amar fue suyo.

Elvira, al fin... La mujer que se olvidó de que soy hombre y que amó sin querer el pulpo que hay en mí.

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Sísifo

2011-07-12T11:08:00.001+02:00

esde que tiene un mínimo de conciencia de sí mismo, el amo ha tenido la sensación de fondo de que, por alguna misteriosa razón, que su mente no alcanzaba a comprender, todo lo que le ocurría obedecía, de un modo más o menos evidente, a su voluntad. Por mucho que sus ojos fuesen testigos de que otros, haciendo uso de su libre albedrío, le situaban a él en el ojo del huracán de situaciones que no había deseado, el amo acaba siempre sintiendo que aquellas circunstancias, a menudo tan difíciles, las estaba convocando él. Que las estaba eligiendo.

Más sobrecogedor aún: ¡Que las estaba creando!...

No podía explicar racionalmente semejante paradoja, la de verse como víctima de experiencias en las que, de algún modo, se sabía también verdugo. El amo ha tenido muchas veces la sensación de estar fuera de la escena, de ser el guionista y el director entre bastidores, y al mismo tiempo los actores, la historia, el apuntador y su cuñado de Móstoles, y, por si no fuese suficiente, los espectadores. A esa extraña percepción de sí mismo y de su entorno, como un todo disociado y al tiempo indiferenciado, contribuyó una experiencia constantemente repetida a lo largo de su vida, la de ver cumplidos, uno tras otros, los pensamientos y las proyecciones de futuro que su mente iba concibiendo acerca de sí mismo.

Fue así como acabó encontrando un patrón repetido que explicaba el mecanismo profundo que movía el engranaje de su vida, y ese patrón no era otro que él mismo, teniendo hoy fuertes deseos de expresarse y de experimentar esto o aquello, visionando tales deseos en el cinemascope en blanco y negro de su mente, su propio oráculo de Delfos, y asistiendo, perplejo y divertido, una semana, un mes, varios años después, a la materialización en lo real de aquello que había deseado desde la más pura entelequia. Sus ideas repetidas cobraban formas. Pero sus temores inconfesos, también.

Y, entonces, el amo, viéndose en posesión de semejante poder, pensó que aquello era jauja y se creyó el más astuto de los hombres, el tipo más guay, capaz de conseguir aquello que se propusiese e incluso de burlar a la mismísima muerte.

¡Valiente Sísifo, el amo mío!... No comprendió que el suyo era un poder delegado, que era sin duda él pero más que él mismo, infinitamente más, y se endiosó a la usanza mundana, escondiendo la varita mágica de lo que sabía y sacando conejos de cualquier chistera, en plan mago divino, dejando atónitos a propios y extraños y procurándose un éxito tan fugaz como mezquino.

El amo se sabía creador, sí, un semidiós que te cagas en las bragas, pero, incapaz de dar forma coherente a sus poderes mágicos _recuerden que el muy tonto se había olvidado de amar, de que era Amor…_, apenas pasó de ser charlatán de feria, mago de tres al cuarto y hechicero de pacotilla, la prueba viviente de que en la corte de los dormidos, Polifemo, el del ojo único, es el rey advenedizo.

En ese tiempo oscuro, llevaba el amo siempre encima una pócima a reventar de palabras huecas, un saco sin fondo de conjuros, un galimatías cerebral que alucinas, pues se creía, el muy imbécil, la reencarnación del mismísimo Verbo de tanto comprobar que, cada vez que expresaba en palabras lo que pensaba, el Universo le decía “sí, bwana” y se ponía manos a la obra y materializaba delante de sus narices lo que su ensombrecida voluntad quería. Claro que el amo, desnortado que se hacía pasar por lúcido, sembraba chorradas incoherentes y, con las mismas, recogía el caos más absoluto. Se presentaba como blanco y, a la mínima, acaba siendo negro.

En la historia del amo, nada era lo que parecía, pues lo mismo el buen Gandalf se convertía, de repente, en un malvado Sauruman, como los lumínicos elfos se le volvían oscuros orcos. Los únicos que no cambiaban eran los hombres, capitaneados por él, el encantador de serpientes…

…su rey dormido.

La ironía de todo el asunto es que el amo llevaba razón, pues, en efecto, los deseos de cada uno, concebidos en pensamientos y expresados repetidas veces en palabras acaban por materializarse. Es la energía pura y sutil de la que están hechos todos ustedes la que, pasada por el tamiz de su mente, cambia de frecuencia, se aquieta y cobra forma y textura en aquello que ustedes llaman realidad. Ustedes generan ideas con tendencia a ser materia. Ustedes _es verdad y almo lo intuía vagamente_ son hacedores, creadores de mundos, generadores de experiencias.

Ustedes no son un producto de las circunstancias.

Ustedes son la única circunstancia.

¿Sobrecoge un poco, verdad?

Por esa misma razón no hay nada que les ocurra que sea consecuencia del azar. Todo es obra de su voluntad, consciente o inconsciente, esa la única diferencia. Quienes se dan cuenta de ello moldean la realidad a voluntad y, paradójicamente, quienes no, también, sólo que sin saberlo. Todo es producto de su libertad, de sus decisiones, y todo, como es lo suyo, es su responsabilidad.

Piénsenlo bien. Las casualidades no existen. El hecho más inesperado, el accidente más improbable no son fruto de ninguna mala suerte, del azar ciego. Puede que su mente no logre comprender el sentido, pero deben saber algo muy importante:

Hay razones del alma que la mente no comprende.

Su alma busca siempre experiencias y crea circunstancias que les permitan ser lo que es, expresarse como Lo que Es, como Amor. Lo que ocurre es que la mente, en base a ideas preconcebidas, generalmente de otros como tanto les he insistido, tiende a juzgar, a categorizarlas como buenas o malas.

Esa dicotomía les rompe, les nubla, les hace no ver.

Cuando una vivencia pretendida por el alma es condenada por la mente, al juzgarla perniciosa _ponga por caso el de una muerte inesperada y violenta_, se produce en ustedes un dolor y un sufrimiento innecesarios, evitable en la medida en que ustedes despiertan y comprenden _recuerdan_ que el hecho de la muerte no es más que vida que viene después de la vida. Los pensamientos errados les encadenan. La verdad oculta les hace libres.

Y, les guste o no, son ustedes los que elijen.

Siempre. Sin excepciones.

La alegría es su condición natural.

La tristeza, una decisión.

Ustedes son Amor absoluto que, al encarnarse en lo relativo, adquiere todas las perspectivas y los coloca en disposición de elegir qué quieren experimentar en función de lo que sienten y piensan. La vida es la más extraordinaria oportunidad de experimentar Quiénes Son.

O quienes no son.

Ahora bien, si su alma y su mente están en armonía, si ustedes recuerdan Quiénes Son, entonces la elección será siempre la más hermosa y elevada, la mayor expresión de Amor.

Por el contrario, si han hecho suyos pensamientos y creencias ajenos, si les han enseñado el miedo, experimentarán exactamente aquello que está implícito en su forma atemorizada de mirar… lo que ustedes llaman pesadillas, mala suerte el “qué he hecho yo para merecer esto?”, el famoso “Dios mío, Dios mío… ¿Por qué me has abandonado?”.

Si crean desde el Amor, sus creaciones son fiel reflejo de lo que son, pura luz, experiencias vitales absolutamente gozosas, las propias de un maestro, con el añadido de que el tiempo desaparece y son ustedes capaces no ya de conocer el futuro, sino de crearlo a voluntad, por lo que nunca más volverán a estar a merced de las circunstancias.

Si actúan desde el temor, se alejan de Quienes Son y empiezan a jugar a la ruleta rusa con el dolor… Están llamando a sus vidas experiencias en las que ustedes se sueñan como víctimas, como corderos en fauces de lobos que no existen más que en sus miedos. Parece real, muy real, pero sólo es una pesadilla, una vivencia que ustedes crean para poder experimentarse a sí mismo como seres que vencen las dificultades o como aquellos que mueren aplastados por ellas.

Es su elección.

Ustedes son libertad infinita y pura.

Pueden hacer todo menos no elegir.

Ustedes han ideado el sufrimiento, la oscuridad, como camino inverso de sí mismos, de modo que al despertar y darse cuenta de que van en dirección contraria a lo que son, pueden experimentarse como luz en mitad de las sombras, como alegría que renace de la tristeza, como verdad que florece en un campo de mentiras. Cuando actúan desde el miedo, pierden la perspectiva del auténtico creador _el creado siempre sabe que lo es, es consciente de ello_ y se convierten transitoriamente en seres reactivos frente a lo que les sucede, en un producto de las circunstancias. Entonces experimentan la ficción de no ser libres y de estar sometidos a fuerzas poderosas y malévolas que los putean de mala manera.

No hay tal. Son ustedes mismos, al estilo mi amo, haciendo el ganso a punta pala, reviviendo una y otra vez las consecuencias de una vida que les tiene cogidos por los cataplines, en el fondo porque, desde que nacen, les han enseñado que la vida es dura durísima y que han venido a ella a sufrir.

No hagan ni puñetero caso. Les han estado tomando el pelo.

Cambien radicalmente de forma de pensar.

Cada pensamiento que les causa dolor es falso.

Cada emoción que les empequeñece es falsa.

Cada acto que no les engrandece es falso.

Ustedes no son dolor, ni tampoco miedo.

Ustedes son luz.

Ustedes son la coña marinera. Una merienda de ángeles que siempre acaba bien. Piensen lo que piensen. Sueñen lo que sueñen.

Yo les invito a ser de una vez conscientes de que no les he abandonado y que se hará su voluntad y no la mía.

Siempre.

Eternamente.

Claro que yo ya no percibo diferencia alguna entres lo que ustedes quieren y lo que yo deseo. Será porque yo he muerto a la oscuridad y ustedes prefieren aún estar dormidos.

Es su elección.

La mía, serviles en bandeja mi noveno no mandamiento.

Para que desayunen con él en la mañana más hermosa de sus vidas.

Buen provecho.

Crea.

El pensamiento es creador.

Todo lo que dices Es.

(La vida según Lucas III. Diario póstumo. 2008)

Camina o revienta

2011-04-17T10:25:00.001+02:00

Hay momentos en la vida en que todo se viene abajo, en que todo muere para renacer de nuevo, nunca bajo la misma forma, pero con la misma pasión de siempre. O eso espero. Y éste es uno de esos momentos, genuinamente cuántico, fronterizo hasta la médula, en el que mi a menudo tan caótica existencia cruza la raya de la normalidad y se hace luteana: camina o revienta.

En este aquí y en este ahora, nada de lo viejo sirve, todo se ha ido a la mierda, porque, en el río de la vida, no hay forma humana de retener nada. Todo se lo lleva la corriente..., incluidos los momentos tan bellos que uno quisiera quedarse en ellos para siempre. Ya no soy donde ayer fui. Ya no estoy donde nadie me busca. Me he vuelto fantasma, una vez más, huido de mí mismo.

Quizás por eso este blog lleva días oliéndome a despedida, pidiéndome a gritos un tiro de gracia que mande la luz que os quise entregar, en vano, a timar por saco más allá del limbo. Seguir escribiéndolo es elegir lo que nunca conseguí, es apostar por el silencio y por las semillas de un discurso sin tierra. No veo la necesidad. Estoy demasiado viejo y cansado como para dejarme atrapar por el onanismo carcelario de mi escritura. Por la cadena perpetua de mis delirios.

A mí, la reincidencia en escribir me ha dejado, como ya he dicho, por único placer el de la lucidez. Pero ese placer es placer de los solos, un sucedáneo y un engaña-bobos que no consuela a quien sueña con la ejecución del sonido en el paredón de otra piel.

Ya no es momento de reescribirme a mí mismo, de desencarnarme en palabras en este blog.

Es momento de caminar, porque si sigo hablando al aire, muero.

Porque si sigo soñando, reviento.

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Ariadna

2011-04-09T10:40:00.002+02:00

na fue _y aún es a día de hoy _ la única que ha tenido verdadera fe en el amo. ¡Eso sí que es tener mérito! Lo conoció, lo recordó en el acto y se reconoció en él. Lo amó antes de amarle. Ella comprendió en un segundo que al amo, ese iluminado como lo llaman con desprecio algunos, no hay que seguirlo de ningún modo, que eso sería perderse en él, sino que se puso a su lado, a hacer camino, estando atenta, más que a sí misma, al frágil deambular del amo mío por el mundo, y dispuesta a darle la mano cada vez que su compañero en luz suele caerse, que no son pocas precisamente.

Ana fue la Ariadna, que sacó al amo de sus laberintos, la que le convenció de que no debía matar al monstruo, al Minotauro, porque el amo y el Minotauro son uno y el mismo ser. Ana vio en el amo lo que nadie, sintió su aire de recién despertado, de nuevo Cristo, ungió su cuerpo medio muerto, sus pies cansados, y liberó su mente de los últimos demonios, aquellos que le dejó en el herencia el miedo, como acaban ustedes de leer, para comérselo después entero, en cuerpo y alma, festín de sus cuerpos, comunión de sus espíritus, y hacerlo, a lo caníbal, suyo para siempre.

Curiosamente, o no, en el mismo instante en que esto escribo se cumplen tres años exactos de aquel momento crucial en su vidas… Y desde entonces el amo, que jamás fue profeta en su tierra, lo fue por fin en los brazos antropófagos de Ana, que le bajó con toda dulzura de la cruz del dolor y la tristeza, curándole con los vatios de sus besos las heridas todas hasta verlo por fin resucitar, al tercer día, magnetizado por sus labios, en un hermoso cuerpo de luz, mi querido amo bombilla.

El amor al amor llama, y por eso el amo quiso aparecérsele en primer lugar a ella, la elegida, la primera por haberse puesto la última, porque el corazón puro de Ana es el único habilitado _o el único lo bastante chiflado, según se mire_ para ver en el amo-lámpara, al niño que ríe, la inocencia que ama, el hombre sin amor, el ángel caído. Y Ana, porque tuvo fe, porque recordó de repente, vio. Y porque le vio, le amó al instante, quizás porque el amo a ella ya la amaba antes de encontrarla en esta vida, quizás porque ambos se amaban sin saberlo a través de un millón de vidas.

Ana Faraday, la eléctrica, lo dejó todo y a todos por amor. Como muchos de ustedes saben, tiró por la borda, de ya para ya, un futuro de seguridad y prosperidad muy al gusto de este planeta, abandonó sin pensarlo su lugar en el mundo para encontrar finalmente su sitio, en el aire del amo, su mismo aire, y caminar con él sobre las aguas de la vida, ese extraordinario milagro de amarse, a lo bestia, como el último cada día.

Ana, todo pasión, encontró al amo hoy y se fue a vivir con él ayer. ¡Para unánime escándalo y rasgamiento de vestiduras de su familiares y amigos! Y se cumplieron las profecías en relación a este amo mío, que más bien parece Atila, pues por donde él pasa no vuelve a crecer lo que antes crecía. El amo ha vuelto al mundo como un ladrón en la noche, como león y no como cordero, de modo que por causa de él _y a su pesar_ acaban luchando padre contra hijo y hermano contra hermano, señales todas ellas del fin de los tiempos de oscuridad en lo que andan todos ustedes metidos.

Y todo por los ojos de Ana, la blanca y la radiante, la hermosa que no sabe que lo Es, que fue a buscar el cuerpo de su señor a la cueva donde lo habían enterrado y se encontró con su alma intacta aguardándola, fuera de la tumba y en luz, para resucitarla asimismo a ella y sacarla de los espejismos del mundo, para llevársela por fin a casa, su verdadera casa.

Y todo porque ella fue capaz de mirar más allá, de ver al amo desnudo de sí mismo, de todos sus espejismos. Fue así como donde todos veían al hombre roto, al separado, al mal padre que había presuntamente abandonado a sus hijos y jodido a todo quisque, al suicida que dejó la “seguridad” de un empleo de doce años por no querer tragar con carros y carretas, Ana simplemente encontró al amo, ese ecce homo, después del gran juicio mundano, con una gran sonrisa en la boca y sentado en una piedra, disfrazado de jardinero, de sepulturero o de mendigo, llenas las manos y los pies de heridas, la cabeza ensangrentada por lo golpes, la espalda hecha jirones, el costado malherido.

Ana sí que tuvo fe y lo mismo que su homónima de la Biblia, dejó por gracia de Dios de ser aparentemente estéril y concibió por obra del espíritu santo, el del amo renacido entre los muertos, a tres criaturas para un nuevo mundo, que sumadas a las dos que ya tenía el amo de cuando aún no era amo, ni nada de nada, son la única riqueza de ambos y el germen hermosísimo de lo que está por venir.

Pero Ana se olvidó de algo esencial, que salvar al amo no bastaba y que también debía salvarse a sí misma.

Producto ella también de una infancia de las llamadas eufemísticamente difíciles, Ana, víctima precoz de malos tratos y abusos físicos y morales en su niñez, molida a palos tantas veces, maleducada a hostias, desarrolló una respuesta a las agresiones diferente a la del amo, pues cargó ella con la cruz de quienes la juzgaban y lejos de condenarlos, los amó más que a sí misma, olvidándose de quién era y recordando, eso sí, que quienes la crucificaban eran buenos más allá de la aparente barbarie y la vileza que demostraban sus actos.

La forma de sobrevivir al horror de Ana, a su Auswitch particular, fue una suerte de síndrome de Estocolmo, el amar pese a todo a sus verdugos, amar a los monstruos, que en su caso no estaban dentro, sino fuera, disfrazados de padre y de madre, que la machacaba el uno por sus gordos cojones mientras la otra miraba hacia otro lado, eso sí, porque supuestamente la querían.

Se olvidó Ana, que el amor, a veces, no es poner una y otra vez la otra mejilla, sino decir basta, detener la agresión y desenmascarar al violento, para que éste tenga oportunidad de verse y comprender que no va a acabar con su frustración y su miedo, pegando hasta la desesperación a ningún niño. Pero es muy fácil de decir _lo sé_ cuando ya no se es niño…

En ese empeño, noble pero estéril, Ana no ganó el amor de nadie y perdió el debido a sí misma, pues de tanto oír que debía de hacerse mayor a imagen de lo que en ella proyectaba quien la maltrataba, hormiga productiva y honrada, abeja clónica en el panal del mundo, perdió el norte de su niña, un niña sin nombre que soñaba con pintar a Dios con colores de arcoiris, y con contar su historia, la historia olvidada de todos nosotros, a través de las palabras, esa empresa tan ingrata a veces, a menudo incomprendida, siempre tan difícil.

No lo duden. Cada vez que un niño es obligado a callarse, muere la voz más auténtica y genuina del mundo. Cada vez que una bofetada sella los labios de un niño, pierde la verdad y gana la batalla la mentira.

Ana, al igual que tantos otros seres, es una de esas voces perdidas, pues hasta la fecha _quizás de tanto oír que de la literatura no vive nadie, y que lo de ser artista es más bien cosa de putas y maricones_ no ha perdido todavía el miedo a ser sencillamente ella, la niña que pinta, la niña que escribe. Y anda todavía buscando rotuladores gastados, excusas peregrinas, papeles en blanco, plumas a las que siempre les falta tinta, dando vueltas y vueltas en torno a sí misma, como una noria de los sueños, que siempre parecen estar al alcance de la mano y nunca acaban de materializarse. Es tan pródiga en su amor a otros que se multiplica y se parte, se dispersa y comienza a recorrer los caminos de todos, menos el de ella misma.

Ana se olvida de que cuando convocamos los caminos de otros, el Universo nos devuelve laberintos.

Y todo porque su cabeza, forjada a golpes en la fragua de la barbarie humana, ha cambiado el nombre de las cosas, ha invertido lo esencial, de modo que su mente llama egoísmo al amor propio; su cuerpo llama amor al agotarse haciendo cosas por los demás y su alma se queda dormida, aprisionada en un sueño extraño, soñando con la verdad.

Ana, perdida en el laberinto donde soñó ser Rita Hayworth, vive todavía atrapada en la ilusión de ser otra, aquella que le han dicho que era, generosa en el esfuerzo, eficiente hasta la saciedad, responsable hasta el hastío, capaz de cargar sobre sus hombros una montaña y de poner el alma y darlo todo en proyectos a la postre ajenos, en sueños de otros, que ella hace pasar por suyos, pero tristemente paralizada por antiguas palizas, por viejos insultos, por antiguos desprecios, a la hora de darle una oportunidad, una simple y necesaria oportunidad, a lo único que de verdad importa, a la gran olvidada de todos, a la siempre despreciada, a la inocencia maltratada, a su niña.

Ana no ha sabido abandonarse, pues siempre se siente responsable, por amor, de los demás.

A Ana le falta aún abandonarse para encontrarse a sí misma.

Lo que le ha pasado no explica nada de ella. No es cuestión de buena o mala suerte.

La suerte no existe. Es una fábula.

Dios no reparte suerte.

Reparte dones.

Y es cada experiencia, no una putada o una bendición, sino una oportunidad extraordinaria de recordar y de ser lo que uno es. Ana convocó experiencias formalmente terribles para hacer memoria de sí misma y de sus dones. El suyo, a mis ojos, está claro: Ana es Amor y tiene el don de ser mensajera y mensaje, voz, de lo que Es.

De lo que todos Son.

Ana es maestra de todo, pero alumna de sí misma. Y por eso Ana, llegado el momento de mirarse al espejo y de preguntarse qué la hace sentir bien, no responde su niña, no recuerda su don. No responde Dios. En su nombre lo hace Ana, la voz autorizada, para argumentar que no es el momento de escribir nada, que no es hora de ser, sino de hacer, que no es la circunstancia adecuada, que tiene otras cosas más importantes que realizar, que no ha vivido lo bastante, que le falta experiencia vital, que no tiene gran cosa que decir… Lo curioso de todo el asunto es que, con poquísimos años y con esa saludable insolencia y atrevimiento que da la inocencia, sí creía tener TODO que contar a través de sus fábulas y de sus cuentos, los mismos que los adultos acostumbran a llamar mentiras.

Ana es así. Lo hace todo por los demás. Muy poco, todavía, por lo mejor de sí misma. Tiene ojos para ver la belleza ajena. Le faltan, a menudo, para verla también en ella. Así se lo han enseñado. Así se lo ha creído.

Sabedora de todo ello, Ana ha tenido, en consecuencia, que bajar ella también a sus propios infiernos con el fin de abrir las habitaciones más oscuras de su palacio y liberar el infinito dolor almacenado en ellos, para poder así recuperar la voz de ella misma y la de todos los oprimidos, condenados al silencio por una vergüenza ajena que han convertido inconscientemente en propia. Ana fue en busca de la Verdad dormida y se encontró a sí misma, una niña blanca sentada en una silla de madera, niña triste a la que nadie consuela, niña de luz en un mundo oscurecido, invisible de cara a todos para que nadie le hiciese daño, convertida en estatua de sal para que nadie pudiese encontrarla.

Ana tuvo que ir hasta el mismísimo fin del mundo de su alma para encontrarse a sí misma en vuelo, gaviota libre que no cabe en ninguna jaula, mujer que es una y, a la vez, todas las del mundo, eterno femenino que es la expresión más generosa y pura del Amor de Dios, Magdalena, Isis, Afrodita, reina de las putas o santa entre las santas, niña siempre, piadosa y procaz, Babilonia antes que Roma, virgen de la lujuria, mesías de un nuevo mundo, alfa y omega, cruce de todos los caminos, fértil y fecunda, inabarcable, risa fresca, fuente de los milagros, madre, hija, hermana, esposa, amante, dueña de las horas, ángel sin tiempo, simplemente Ana.

A Ana ya sólo le falta rescatar de los infiernos su voz. Fiel a su estilo, eso ya sucedió ayer, pero ella cree que será mañana. No importa. Sin que me lo haya pedido, pues las niñas mudas nada piden, yo le dejo provisionalmente la mía. Porque la amo como a mí mismo. Porque ella tuvo fe en mí, en Lucas, y supo ver y amar al amo mío más allá de sus innumerables espinas. Porque amó a los niños del amo como suyos desde el primer día. Porque ella es Amor, en definitiva, aunque, a veces, como a todos, se le olvida.

Fíjense en ella. Sus ojos son infinitamente hermosos. Y su voz, provisionalmente mimetizada con la mía, les alcanzará a todos un día estos, el menos pensado, el día más sentido, ya lo verán, para recordarles que no se dejen engañar nunca por las tercas apariencias, porque es posible encontrar y ser Amor, experimentar pasión absoluta, en las circunstancias más horrendas y difíciles.

Cierren los ojos y miren.

Vean lo que no se ve.

Apasiónense.

Tengan fe.

Sean Ana.

Déjense tocar y toquen almas.

Resuciten los muertos.

Hagan milagros.

Y hagan suyo el no mandamiento de su corazón, el octavo, que es número de ángel…

Ten fe. Todo lo que ves o tocas es aparente.

La única Verdad Es... lo que sientes.

La vida según Lucas (III). Diario póstumo. 2008. Fragmento.

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Feliz cumpleaños, Mía... Es hora de volar.

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Lugares comunes

2011-04-07T12:48:00.002+02:00

Porque las comprendo y porque, aunque hoy ya no, algún día estuvieron en mí, soy inmune a las insidias, a las envidias, a la codicia, al odio, al rencor, al insulto, a la injuria y a la ofensa, a los dimes y diretes, al chupapollismo, al procure quedar bien, a los juicio sumarísimos, al desprecio de lo diferente, al joder por joder, a la mediocridad y a la estupidez, a la grisura y a la medianía, al conformismo conservador, al amiguismo de saldo, al dolor como algo digno e inevitable, al sacrificio como camino, a la injusticia consentida, a la tiranía de las mayorías, a la ceguera supina y a la falta generalizada de compasión.

No osbtante, debo admitir que pocas cosas hay en el mundo que me pongan tan frenético, tan fuera de mí, mutado en un Yeti, cavernícola y cabrón a más no poder, que el no tener luces sobre algo, el no ser quien de entender mis propias idioteces o los comportamientos que veo a mi alrededor. Estar mentalmente a oscuras respecto a algo/alguien que me importa no sólo me saca de quicio hasta el delirio, sino que me hace hervir la mala sangre de tal modo que acabo dándome de hostias por dentro, por imbécil y obtuso, para no tener que partirle la jeta a nadie fuera de mí.

La indigestión galopante por oscuridad me ha sucedido desde que recuerdo, porque es la parte tenebrosa y el contrapunto de mi ansia desmedida de saber, de tener las claves de luz, de comprender a mí mismo y a los demás, único modo en que puedo ser compasivo, única conversión alquímicamente milagrosa de la mala baba que me genera la ceguera en divino perdón. El único modo, a la postre, de sentir que yo y los demás somos lo mismo y que no tiene sentido alguno mosquearse y emprenderla a sopapos con ellos, es decir, conmigo mismo.

En ésas ando yo estos días, luchando por no sacar la faca, tchic, tchic, y llamándome al orden por dentro para no autodestruirme en medio del caos de mi falta de comprensión, de mi menguada tolerancia y de mi alarmantemente escasa paciencia para esperar el improbable milagro de que se haga la luz. Y todo porque al elegir, desde muy pequeño, el camino de saber a cualquier precio, de ser lúcido respecto al sentido de mí mismo y de las cosas, también elegí, sin ser consciente de los efectos secundarios, la soledad forzosa del que aspira a ver por encima de todas las cosas. Del que tiende al placer de la conciencia y al amor desmedido por la verdad.

Y yo, que como segunda tendencia esencial aspiro a lugares comunes, a espacios donde verterme en luz y mezclarme, sin la triste distancia que genera la inconsciencia, con la luz de los demás, me estrello una y otra vez contra la experiencia de que elegí un papel, el de presunto portador de luz transmutado en Yeti, que por fuerza me sitúa en otro plano de la existencia, en un mundo paralelo, ni mejor ni peor, donde, según mis ojos, veo y comprendo que la verdad es el camino y el amor, lo único que hay. Nada que ver en cualquier caso con el común de los mundos ilusoriamente ajenos, donde yo me hago extraterrestre y me pierdo, y los demás se hacen hombre y mujeres, esforzados y luchadores seres del más acá, a lo que comprendo casi siempre, pero con los que, aunque quisiera, ya no me puedo mezclar.

El castigo al delito de la lucidez se paga con silencio y se llama soledad.

Ya va siendo hora de admitirlo. El problema no es el mundo. Soy yo, que ahora que soy viejo recojo la cosecha que siendo niño sembré. Ahora que me fallan las fuerzas y zozobra a menudo mi esperanza, comprendo que estoy pagando con soledades el haber elegido de niño ser faro.

El faro puede ser puntualmente luz para que los barcos que lo avisten no naufraguen, pero su único lugar común es la mar. La mar que a menudo no comprendo y a la que, amándola más que a nada, no sé ya traer luz.

La mar que se aleja cada día.

La mar que un día fue mi mar.

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Retrato de lo invisible

2011-04-06T10:46:00.001+02:00

A veces me pregunto cómo viviréis vosotros, en calidad de lectores, este despelote mental mío, este streeptease personal sobre el escenario de un blog, mi poca vergüenza a estas alturas de mi vida, mi ningún miedo ante cualquier opinión y, por supuesto, mi nulo afán por agradar a nadie, que eso cansa un huevo y uno ya no está para grandes esfuerzos... Para qué nos vamos a engañar. Y dado que estáis hechos mayormente de silencio, de decir todo de vosotros a través de lo que calláis, no me queda otra que poner carne a vuestros fantasmas fijándome en mi interminable lista de seguidores _¡qué poco me gusta esa palabra, por cuanto recuerda a rebaño!..._ y en el ránking de lo que más os interesa leer de mí. Y es ahí donde os he pillao, bacalao.

Ateniéndome al grupo de quienes habéis tenido los ovarios de asociar vuestra identidad a este blog del tipo raro ése, me sale que mi seguidor medio es preferentemente mujer, ya que cuatro de los seis lo son y , en honor a la verdad, digo seis en lugar de los ocho oficiales, porque Antonia, aparte de ser un encanto, es como Dios, una y trina, y me sigue por triplicado desde otros tantos de sus blogs. ¿Y cómo es esa mujer?... Pues, hasta donde yo sé, más bien hembra con experiencia _estilo mujer mujer, sin términos medios_, muy buena en lo suyo _ya sea pluma, fusta o fogón_, con un temperamento tan grande como su sensibilidad y de personalidad vocacionalmente fronteriza, por cuanto no teme al qué dirán y se siente cómoda en los extremos y en las paradojas. Que ya es decir.

Si, por otro lado, me fijo en las entradas más léidas, me encuentro con un lector anónimo, no sé si más hombre o más mujer, o más ambos a la vez, al que sin duda le va la marcha, porque no se corta en buscar y meter mano, dentro de mi saco de un centenar largo de post, a aquéllos que tengan que ver con la anatomía humana al desnudo, como el tamaño de los cataplines o el largo del pito caucásico paterno, o que hagan referencia a relaciones eróticas alternativas, a ojos convencionales guarrillas, raras con ganas y propias de gente canalla con ganas de joder más allá del misionero. Dicho en plata: al común de mis lectores le interesa, vaya usted a saber por qué, los líos íntimos de Adán y Eva, los tríos erótico-festivos y los agujeros tomados al asalto por dos, las mujeres de tanga fácil, las jacas de grupa pecadora y los hombres trogloditas y un poco vampiros, aquí te pillo y aquí te meto el colmillo.

En suma, queridos lectores que por mucho que este Drácula se ha empeñado en meteros por los ojos a idea de un Dios de Amor, de una nueva conciencia, de un nuevo mundo sin juicios, donde los extremos aparentes dejan de juzgarse, de joderse la vida y de luchar entre sí para darse un buen revolcón de reconciliación, a vosotros os tira más mi Dios libertino, canalla y cañero, precisamente el que tiene normalmente mala prensa y no lo quiere ver en pintura ni Dios.

Supongo que por eso no soléis decir ni "mu" y, en lugar de admitir que en el fondo sois unos pájaros de cuidado como yo, os disfrazáis del hombre invisible.

A mí me vale. La idea de este blog es la de llevaros al huertos. Y todos los huertos son de Dios.

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Dedicado a Ana, Antonia, Laura, Fátima, Pablo y Juan. Por vuestra valentía.

Dime qué piensas y te diré quién eres

2011-04-05T12:00:00.000+02:00

Tiendo a enrollarme como las persianas y a repetirme como el ajo. Tiendo a ocupar púlpitos en capillas llenas de aire. Tiendo a ser plomo y acostumbro a ser martillo. Tiendo a estrellarme, una y otra vez, contra las paredes de la incomprensión y el silencio. Tiendo al eterno retorno de mí mismo.

Y no osbtante, ya que me has elegido,

te lo digo una vez más con fe ciega en ti...

Te lo digo con el alma...

La vida es un teatro en el que tú decides representar el papel que más te plazca, el que más sientas, el que mejor te siente.

Si el papel que has estado eligiendo hasta ahora no te satisface,

sencillamente cámbialo.

Elige ser otro. Estúdialo mentalmente. Créetelo.

Y ponlo en movimiento.

El movimiento es mental y es el motor de todo cambio.

Eres lo que piensas.

Para que todo cambie,

CAMBIA LO QUE PIENSAS SOBRE TI

Y SÉ LO QUE NUNCA HAS PENSADO.

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La promesa de Francesco

2011-04-02T14:57:00.001+02:00

Pesó más de cuatro kilos de amor y midió más de medio metro de libertad. Francesco vino hace tres días al mundo, cargado con un hatillo de sueños y con una promesa de luz en la boca. Uno de los muchos adultos que ayer lo rodeaban se dio cuenta, hasta cierto punto, de la presencia de esa promesa, que pasa casi siempre desapercibida...

La sonrisa, todavía inconsciente, todavía incontaminada, que luce en los labios y que le viene de serie.

Dicho de otro modo, al nacer somos portadores de alegría pura, herencia que después corrompemos con la educación en el dolor, en la lucha y en la tristeza. Ése es el reto elegido por cada uno antes de nacer y ése es el misterio de la vida. La vida no es aprendizaje, sino toda ella recuerdo de Lo que Somos al nacer.

Feliz viaje, Francesco.

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Jaca a la reina

2011-04-01T23:34:00.000+02:00

Tengo en el fondo de mi memoria un tablero, construido de la nada con tejido de los sueños, un mapa de cuadrículas de luminosidad y sombras, un reino celestial y prohibido, donde yo, cuando nadie me ve, ni siquiera yo mismo, doy rienda suelta al ajedrez de mi vida y muevo a mi reina como lo hace el demiurgo, el Dios del otro lado que crea la luz a partir de la penumbra, el alfarero que peca y la moldea, a su divino capricho, a su humana lascivia, con las manos de la pasión y la lujuria.

Ese juego que yo traigo, bajo el brazo del deseo, es el negativo de la foto de mi alma y la imagen de mi esencia en blanco y negro. Y en él yo me hago rey de cualquier día, señor del placer y del destino, y dueño por amor de mi reina de cada día. Hasta el momento preciso de su coronación, cada vez más cercano, nada me place más que bajar, de tarde en tarde, al desván donde guardo el tablero del fin de las cosas serias, de los juegos de otros, de las reglas que guardan todas las apariencias. Allí la contemplo, aún dormida, a la reina negra, a la reina mía, la ficha prometida y a la espera de ningún beso que la devuelva a la muerte de la rutina y confiada, en sueños, en que anda ya cerca el día de despertar y concluir el reinado de las eternas tonterías.

Es mi ajedrez del fin del mundo, del principio de lo imposible. Un escenario nuevo, hecho a la medida de mi insobornable voluntad de sacar a mi reina de sus mentales e íntimas casillas, de llevarla a pasear, desataviada y con su corona ceñida al cuello, por todas las cuadrículas de nuestra otra vida. Un tiempo sin reloj para desempolvarla de sí misma y lucirla como la pieza más codiciada, la única decisiva, el poder oculto del rey que se manifiesta en exhuberante femenino y entra triunfante en terreno enemigo, deslumbrando a torres y alfiles, seduciéndose a sí misma, por fin, mientras rompe las reglas del juego aparente y se come los peones como palomitas.

La reina negra, mi reina oculta, sabe que la clave del juego no es rendir a sus pies a ningún rey enemigo, sino ser reina del suyo y una con el demiurgo. No ganar la batalla, sino disfrutar como una perra en celo, jamás como una reina, de las delicias del juego. Y es tan consciente de su poder, tan poco pagada de sí misma, que lo mismo se arrodilla para besar un cetro real, la mano de un peón, que se sube desnuda a una torre para bailar un tango o se mimetiza con la pieza del caballo, para ir, al trote y al galope, calentando el tablero con su grupa.

Sólo en tales momentos es toda ella. Toda yo. Toda todo. Es la reina a la que dar y la reina que se da. Es la reina que goza en completa libertad cuando, en apariencia y por exigencias del juego, parece no gozar de ninguna. Es la reina capaz de todos los movimientos y el peón verbenero de todos los demás.

Es mi reina en blanco y negro que, cuando pisa con sus tacones una casilla, el universo entero se detiene y el rey blanco, sin dudarlo, se lanza a degüello y pierde su reino en un solo movimiento...

Jaca a la reina.

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El camino del corazón

2011-03-30T16:45:00.001+02:00

Vaya por delante que vivo como una verdad que Todo Es y Todos Somos energía, ondas de partículas subatómicas que fluctúan y vibran a diferentes velocidades. Y cuando estas partículas se mueven a frecuencias muy bajas, producen la ilusión sensorial de un aquietamiento, de solidificación, de materia. Así entendido, el Universo es un firmamento de Luz y nosotros, el arcoiris, su descomposición en infinitos colores, energía individualizada y consciente. No existe, pues, un aquí o un allá reales, salvo en apariencia. Ni un yo y los demás, excepto como ilusión necesaria para el juego de la vida. Todo es un continuum. Uno es Todo y Todos Somos Uno.

Así mirado, no existe una separación real entre ninguno de nosotros, de manera que, por fuerza, las vibraciones energéticas de uno afectan, en mayor o menor medida, consciente e inconscientemente, a todos los demás. Nos relacionamos con todos sin darnos cuenta. Y lo hacemos a través de tres principios de creación, ya que crear no es más que mover y dar forma a la energía de la que estamos hechos: el pensamiento, la palabra y la acción.

Por ceñirnos al primer nivel, cuando pensamos en alguien _y viceversa_ estamos teniendo una influencia en él mucho mayor de la que somos capaces de imaginar. Cada pensamiento dirigido a otro sale de nosotros en forma de ondas, de información mental contenida en la energía que desplaza nuestra mente, y llega a ese alguien para mezclarse con su energía. Si nuestro pensamiento es amoroso con relación a él o ella, por ejemplo, podemos, no en presencia física pero sí energética, literalmente rodear, abrazar, amar a esa persona. Y, si por el contrario, nuestro pensamiento hacia él o ella es negativo, podemos literalmente herirle, hacer que se sienta inexplicablemente mal.

La manipulación consciente de la energía es la piedra filosofal con la que actúan las prácticas de brujería o de vudú. Cada pensamiento creado es energía que viaja, de modo instantáneo, en el espacio y el tiempo, para alcanzar la energía (el aura) de aquéllos a los que quieren causar daño. De otra parte, la manipulación no consciente de la energía es algo que hacemos todos sin reparar casi nunca en ello. Nuestro pensamientos son como conjuros de amor o como maleficios, magia blanca o negra, energía que ama o que odia, la manifestación, a nivel mental, de nuestro desconocido poder creador.

Lo que acabas de leer sucede constamente sin que seamos conscientes de ello. ¿Quién no se ha sentido repentinamente mal en un entorno donde su presencia no es (mentalmente) bien recibida?... ¿Por qué la atmósfera es deliciosa donde se nos ama e irresperable cuando no es así?... Como suele suceder, la respuesta suele estar delante de nuestras narices sin que la veamos. La propia sabiduría popular utiliza la expresión "mal de ojo", es decir, pensamientos negativos (ira, envidia, rencor...) que nos hacen mirar a alguien de forma destructiva y trasladarle, a la velocidad de la luz, energía capaz de provocarle malestar.

Si esto sucede con los pensamientos, no queráis saber lo que pueden hacer las palabras, que no son otra cosa que energía mental condesada a frecuencia menor, de modo que es audible. O, con los actos... Para echarse a temblar. Es una verdad, y no una metáfora, que las plabras hieren y que los actos pueden matar. Ahora bien, un mal pensamiento aislado, una palabra insolente o un único acto agresivo, comunes en los arranques de ira o cólera, no son argumento suficiente para causar un gran perjuicio. Cosa bien distinta son aquellos pensamientos, palabras o actos reiterados y permanentes en el tiempo.

Pero el origen de cada desencuentro es siempre sutil; se produce a nivel mental y de modo no consciente. No es fácilmente detectable. Nos acostumbramos, al olvidar que somos partículas de la misma sopa energética, partes indisociadas del mismo Ser, a pensar que el otro, que somos cada uno, es merecedor de nuestra forma equivocada de mirarlo.

Muchas veces sin querer, hacemos a los demás (y a nosotros mismos) a imagen y semejanza de nuestros pensamientos. Los demás son, a nuestros ojos, lo que pensamos sobre ellos. No es real, pero reaccionamos emocionalmente antes nuestro espejismo como si lo fuera. Al respecto os quiero contar que, una vez, conocí a una niña muy hermosa, a la que nadie miraba y, por tal motivo, se hizo invisible. Su historia y su tristeza es la de todos nosotros. Recordadlo.

Nos amamos o nos herimos a nosotros mismos. Y sólo quien conoce el secreto de la energía está en condiciones de no ser vulnerable al pensamiento de los demás. Los maestros espirituales de todos los tiempos lo han sabido y no han pensado jamás mal, incluso de quienes los estaban violando, torturando o asesinando. El maestro ama al prójimo como a sí mismo, porque sabe que todos son él. Y jamás da importancia y poder sobre él a los pensamientos, a las palabras o a los actos de los otros, aunque sean hirientes u ofensivos, razón por la cual no es permeable al mal de ojo. A ningún mal. Y mucho menos se permite a sí mismo pensamientos negativos sobre el otro, porque sabe de su poder creador o destructor.

El maestro sigue el camino del corazón. Y el camino de corazón no piensa mal ni se equivoca nunca.

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El conejo de Jessica

2011-03-29T19:22:00.001+02:00

Pertenezco a una generación perdida, entre aquí y ninguna parte, educada en la contradicción y en la más completa de las hipocresías. A los hombres de mi tiempo nos ha tocado vivir la paradoja de que cualquier modelo masculino anterior ya no servía _por troglodita, machista, rancio y recalcitrante_ y que el nuevo hombre _feminizado, depilado y tope guay_ era un espejismo que estaba aún por venir. Nacimos, pues, en un lugar sin referentes. Crecimos en tierra de nadie.

Muchas de nuestras madres se habían ya incorporado al mundo laboral, más allá de la frontera de la cocina, y por eso se nos enseñó que la igualdad entre sexos estaba dejando de ser utopía y que a las mujeres había que tratarlas con el mayor de los respetos. Menos como hembras. Más como hermanas. Así, las chicas dejaron de tener coño y empezaron a tener vagina _ahí dejamos de joder y la jodimos_, y dejaron de ser también el blanco preferido de nuestros primarios deseos para empezar a ser colegas _¿qué pasa, tía?..._, tan iguales, tan iguales que había que tratarlas olvidando su sexo. Había que tratarlas con respecto como a los tíos. Había que tratarlas como hombres.

A las mujeres, los hombres de mi generación dejamos de piropearlas, por imperativo social, sencillamente porque eso era una costumbre cochina y machista, capaz de hacer remover en su tumba a Simone de Beauvoir, y, para ir con los tiempos, tuvimos que dejar de mirarlas, de arriba a abajo y embobados, cuando venían de frente para no parecer unos cerdos que se las querían cepillar. Eso sí, en cuanto pasaban por nuestro lado, volvíamos la vista para radiografiarlas por la popa, hecho que a mí me dejó el trauma profundo de gustarme un buen culo más que ninguna otra cosa en el universo. Ríase usted de las tetas y sus carretas.

Aprendimos a mirarlas sin que nos vieran. A no decirles nada de la estupenda impresión que nos causaba su apariencia y su físico, su hecho diferencial biológico, su feminidad, porque la cultura las había convertido en cabezas pensantes, con un par de cojones en los pantalones para tomar decisiones y con unas ideas propias que te cagas en las bragas, única cosa que estaba bien visto valorar de ellas.

Recuerdo que cuando las sacábamos a bailar, porque nuestra generación fue la última que pilló la bicoca de los lentos, es un decir, había que andarse con un cuidado del carajo, alejando la zanahoria lo más posible de su conejo y, en lugar de relajarnos y disfrutar, largar cualquier rollo que mantuviese en ellas la ilusión de que las invitábamos a bailar no porque estaban muy buenas, qué va, sino porque teníamos poderes extrasensoriales y éramos capaces de ver, sin cruzar palabra y desde la distancia, lo bien amueblada que tenían la azotea... Aquellos bailes eran una puñetera tortura, porque tenías que estar con los ojos alejados del escote, las manos a mil kilómetros del culo, y con la mente en las chorradas que decías _perdón, en cosas sensibles, tipical femeninas_, ya que era el único modo de garantizar que el tamaño de tu zanahoria quedase reducido a su mínima expresión.

A los de mi generación nos tocó bailar con la más fea y vivir el síndrome Julio Iglesias, ese hombre indefinido que ni es de aquí ni es de allá. Nos tocó vivir la pesadilla de no saber jamás qué hacer con las mujeres, porque si ibas a saco y de frente, eras un cerdo y un cabrón, y si te quedabas paralizado por el miedo al rechazo en la fase caballero perfecto, largando carrete como un gilipollas, sin nabo conocido y cargado con una tonelada de respeto, te convertías en el típico maricón.

Y cuando algún milagro hacía que consiguieses salir con alguna (entonces se decía así...), cosa que no se explica dada tanta igualdad, tenías que seguir ocultando la zanahoria, negando el conejo tres veces antes de que cantara el gallo, tras una lista tendente a infinito de citas, consistentes en tomarse copitas para alegrar de algún modo los bailes castos, unos cuantos cines con derecho a morreo _sin tienda de campaña, por favor_, incontables paseos hablando del existencialismo y de Joyce, y no sé cuántos cafés mirando a la de turno a los ojos _¡cucurrucucú, palooomaaaa!..._, en lugar de arrancarle a mordiscos el sujetador.

Lo de mi generación _os lo juro_ fue una cosa de locos, porque oías por todas partes aquello de la liberación de la mujer y, lo mejor de todo, no sé qué gilipolleces de su presunta liberación sexual, para luego encontrarte con la cruda realidad de que, salvo honrosísimas excepciones, no había conejo que quisiese llevarse a la boca ninguna zanahoria. Y no creo que yo sea la excepción a ninguna norma, porque siendo los hombres como somos, prestos y raudos a alardear, no recuerdo yo a ninguno, amigo o conocido, que presumiese de una colección mínimamente presentable de mamadas.

Todo eso que os cuento ha convertido a muchos tipos desquiciados de mi generación en unos pajilleros consumados, en mirones inconfesos, en cerdos cuando nadie nos ve, en pornómanos de salón, en machos femeninos y sensibles que no os ven ya como mujeres, porque os miran como un igual, renegados de la mona Chita y adictos a la fotodepilación, con más potingues en el baño que Sara Montiel, y que os tratan como hombres, no sea que alguna pueda pensar que somos unos putos machistas. Y aquí no tenéis, hechos unos monos de traje y corbata, que, para compensar la permanente frustración, se van a escondidas de putas, en busca del francés perdido, de la boca de las Jessica Rabbit de la vida, las únicas que, de modo natural, tratamos como mujeres.

Claro que eso, en los tiempos que corren, no es de hombres el decirlo. Que me perdonen las señoras de Beauvoir.

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Anduriñas

2011-03-28T22:26:00.000+02:00

Sé que es primavera, porque al barrio a tomar por saco en el que vivo han llegado las anduriñas _nombre con el que llamamos a las golondrinas en mi tierra_ y también, las prostitutas. Las primeras andan merodeando por el patio vecinal, que se asemeja una jartá al penal de Carabanchel, con ventanas llenas de barrotes, me imagino que para que los ladrones desistan de su empeño de llevarse el ascensor, en busca de una salida de malos humos humanos en el que hacer su nido. Las segundas revolotean por la rotonda, que tenemos a unos metros del edificio donde nos hacinamos como conejos, en busca de un triste pájaro que llevarse a la boca o a la bisectriz, en calidad de dudoso y gélido aperitivo, para después poder comer caliente con los míseros 20 euros de un francés de pacotilla, con los 30 que cuesta un puñetero completo de la edad de hielo.

Y sé, sin lugar a dudas, que ha llegado ya la primavera, porque las ventanas del patio de vecinos se abrirán paso en el epílogo del invierno para convertirlo en una caja de resonancia, llena de los sonidos previsibles de los hombres, la misma canción de primavera repetida hasta el hastío, donde todos oíremos el pío-pío de las hermosas anduriñas y, una vez más, nos guste o no, lo cerdos que son los hijos en edad púber de la vecina de abajo, que ni se lavan, ni recogen su ropa ni hacen ná de ná, tan sólo enchufarse al ordenador día y noche, como aunténticos zombis, y lo próximos que están, esos cabrones digitales y con acné, de llevarse a la sufrida de su madre coraje a la tumba.

La certeza de la primavera me llega también desde los bancos, hasta ayer mismo huérfanos, del paseo que está delante de la rotonda, milagrosamente reconvertida en un circo romano del tercer milenio, a los que, magia potagia, les florecerán de repente un montón de culos de gente de bien y de su casa, el ciento diez por ciento hombres, a los que les entrarán unas ganas locas de sentarse, a cualquier hora del día y de la noche, delante de la ruidosa e infernal rotonda, no para ver la vida pasar, que eso ya lo hacen en sus casas, sino para con disimulo quedarse bizcos, observando por el rabillo del ojo el ir y venir de las prostitutas, esas pájaras de cuidado, que visten corto y pían en rumano, porque las dacias _no como las mirlos blancos de las españolas_ son más putas que las gallinas, ya se sabe, mientras invitan a los españolitos a sacar de su jaula el pájaro al que nadie le hace puto caso en su santa casa.

Finalmente, sé que es primavera porque todos echaremos a volar por la ventana la miseria de nuestras pequeñas vidas cotidianas, nuestras familiares tristezas, nuestras comunitarias frustraciones, y porque mientras daremos por buena la mierda con que las anduriñas llenaran el patio, las señoras de los mirones inconfesos de la rotonda pondrán el grito en el cielo por el indecoroso espectáculo que dan las cerdas de las putas rumanas, las anduriñas con condón y minifalda, a las que muchos pagarán una mierda por tragarse la mala leche que se les pone por vivir en Carabanchel, por tener encerrado su pájaro en el nido, triste y eternamente vacío, al que llaman casa.

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El ángel del perdón

2011-03-28T14:04:00.002+02:00

Ya dejé aquí escrito, en alguna otra ocasión, que soy un fanático de la compasión, de la misericordia, del perdón. Nada en mi vida le ha sentado a mi alma mejor que la liberación de la carga de rencor, de ganas de devolver los golpes, que supone el acto íntimo de perdonanza. Perdonar es reconocer que el que te agrede y hiere eres tú, y que no hay ofensa en el mundo lo bastante grande que no merezca la gracia de la reconciliación.

Y de nuevo hoy me asomo a este blog para decírtelo a ti, por escrito y antes testigos, ya que he dejado de confiar en mi cháchara incesante, en mi mal ejemplo de lo que digo respecto a casi todo, y no he sabido encontrar, cara a cara, cuerpo a cuerpo, los huevos, la valentía y la ocasión de entregarte la llave que abre las mazmorras de todos tus pesares, de tus personales tristezas.

Otra vez me visto de palabras, mi amor, para recordarte que si encuentras en ti el camino del perdón, serás por fin libre de la profunda oscuridad que en el corazón deja la afrenta que uno no sabe perdonar. Cuando no hay perdón se detiene la evolución personal, se rompen como un cristal las alas del ángel de amor que llevamos dentro y nos quedamos atrapados en la ilusión elegida del dolor causado, no por otros, tal y como creemos, sino por nosotros mismos al no saber perdonar.

Pero no es el perdón a otros el que yo te deseo, no al menos antes de ese perdón que te cuesta tanto, a ti, tan crítica contigo misma por amar tanto la perfección, tan bella y tan dura, el perdón más importante, el perdón a ti debido. Es mi mayor regalo para ti, yo que nada tengo para darte, este deseo suplicante y fervoroso de que te perdones por todo lo que, consciente o inconscientemente, crees erradamente que has hecho mal, porque tú, mi amor, no haces nada mal: tan sólo vives como en cada momento sabes hacerlo.

Y para que mis palabras no se las lleve nuevamente el viento de mi idiotez supina, de mis tropiezos cerriles contra la piedra de mis fracasos, digo, ante ti, mi amor, y ante el Universo entero, que me perdono todo el daño que haya causado a cualquiera que no sea yo, que es lo mismo que el incuantificable daño que en esta vida me he causado a mí mismo.

Y te pido también perdón a ti, mi amor, por el silencio, por la distancia, por el desencuentro, por la falta de perdón, por la falta de luz. Y, para concluir, añado que el día en que estas palabras puedan ser leídas con los ojos de tu alma, sabrás perdonarte, perdonarme y perdonar. Sabrás, como yo, que el fantasma de la ausencia de perdón es la pesadilla del amor.

Ese día podremos amarnos total y plenamente, al fin, libres de la carga del rencor, del dolor que nos derrite tan a menudo las alas. Y seremos Uno como ya fuimos, antes de ahora y antes del tiempo.

Seremos la historia más bella jamás contada, que nos regala el ángel que hoy te deseo.

El ángel tan bello como tú, Amor. El ángel del perdón.

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La corte de los milagros

2011-03-26T12:19:00.004+01:00

He desertado, para siempre, los salones mundanos del decoro y las apariencias; dejado atrás todo lo que dignifica la vida de los otros, de la gente comme il faut. Y lo he hecho desde el momento en que yo, que soy habitualmente perro verde y lobo ermitaño, he comenzado a tejer una red social, como se dice ahora, poblada por lo peor de cada casa, por chusma de las profundidas, proscritos y gentuza, por seres procedentes de la corte de los milagros. Las ovejas negras de las buenas familias. Mi mundo nuevo. Mi nueva casa.

En esos nuevos puentes míos hacia los demás, tendidos por presunto trabajo, pero todos ellos hechos con el material apasionado de la devoción, que yo ya soy incapaz de hacer nada que no sea por placer, así me maten, me reinvento a mí mismo bajo el cielo de la buena educación, cosa que me pone siempre mucho, y el exquisito respeto, que es una de las virtudes que más aligeran mi alma de gaviota. Y como es ley en el Universo, en cuanto toco una tecla del ordenador o del teléfono, se acercan a mí compañeros del inframundo, diablos de todos los pelajes, afines en la compartida creencia de que es posible crear un mundo _una quimera para la gente estupenda_ donde la libertad individual jamás entra en conflicto con la palabra tolerancia.

Esos afines no tienen nombre conocido en el mundo real _para nosotros, el de las apariencias_ y ha sido necesario inscribirlos en el registro incivil de la pantomima para darles un apodo que los mantenga a salvo de los apedreamientos. Se llaman por ejemplo Antonia, la inesperada exquisitez y la dulzura que florece en la oscuridad de una mazmorra; o Juan, catedrático de secundaria, que ha probado la mayor parte de los placeres que los demás arrojan, por perjuicios, a las letrinas de la vergüenza; o Marc, parado y abanderado de las noticias más cerdas de las catacumbas; o Gaelx, que nos recuerda que no ha nacido varón, capaz de dibujar con precisión el mapa de la vagina humana, o tantos y tantos otros que abominan de tener que disfrazarse para ir cada día a la oficina y, con el fin de quitarse el olor a podredumbre y a mentira, se zambullen cada noche en los abismos de sí mismos, los que la mayoría , desde el desprecio que emana de su ignorancia, considera pestilente cloaca.

Yo, como todos, llamo a mi vida aquello que Soy, oink, oink. Tal y como he llamado, y llamo a diario, a mi torda alazana y a mi Señora de Feroz, a la que amo como a mí mismo y que está todavía convaleciente de sus desventuras mundanas, aún recuperándose en la sala de descompresión de este momento de nuestro camino, echando por la boca la atmósfera tóxica del mundo en que alguien, que no soy yo, la soñó princesa, y empezando a soñar por sí misma en sacar, para siempre, su coño de los salones mundanos en que ambos hemos muerto.

Dios, mientras tanto, espera confiado y musita en silencio la promesa de sus nuevos caminos. Y, por si se nos olvida, nos recuerda que no estamos solos...

"Yo no os envío sino ángeles".

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Más allá de la vagina

2011-03-23T10:12:00.003+01:00

Os dejo aquí la prueba, una más, de que los caminos del Señor son inescrutables; la constatación de que Di@s ama la diversidad como a Sí Mism@... Pensad en ello. Os dará Luz. Os hará mejores.

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Manifiesto para la insurrección TransFeminista

EL 1 de enero de 2010, desde diferentes barrios, ciudades, culturas y mundos hacemos un llamamiento a la lucha transfeminista, a la conformación de manadas como unidades básicas de convivencia y organización y a la rebelión en las calles, en las casas y en los pueblos. Desde nuestras aceras y con toda nuestra pasión, proclamamos a los cuatro vientos lo siguiente :

Hacemos un llamamiento a la insurrección TransFeminista. Venimos del feminismo radical... Somos las bolleras, las putas, lxs trans, las inmigrantes, las negras, las heterodisidentes... Somos la rabia de la revolución feminista, y queremos enseñar los dientes; salir de los despachos del género y de las políticas correctas, y que nuestro deseo nos guíe siendo políticamente incorrectas, molestando, repensando y resignificando nuestras mutaciones.

Ya no nos vale con ser sólo mujeres. El sujeto político del feminismo “mujeres” se nos ha quedado pequeño. Es excluyente por sí mismo... Se deja fuera a las bolleras, a lxs trans, a las putas, a las del velo, a las que ganan poco y no van a la uni, a las que gritan, a las sin papeles, a la marikas... Dinamitemos el binomio género y sexo como práctica política. Sigamos el camino que empezamos: “No se nace mujer, se llega a serlo”, continuemos desenmascarando las estructuras de poder, la división y jerarquización.

Si no aprendemos que la diferencia hombre mujer, es una producción cultural, al igual que lo es la estructura jerárquica que nos oprime, reforzaremos la estructura que nos tiraniza: las fronteras hombre/mujer. Todas las personas producimos género... Produzcamos libertad. Argumentemos con infinitos géneros... Llamamos a la reinvención desde el deseo, a la lucha con nuestros cuerpos ante cualquier régimen totalitario.

¡Nuestros cuerpos son nuestros!, al igual que lo son sus límites, mutaciones, colores, y transacciones. No necesitamos protección sobre las decisiones que tomamos en nuestros cuerpos. Transmutamos de género. Somos lo que nos apetece: travestis, bollos, superfem, buch, putas, trans... Llevamos velo y hablamos wolof; somos red: manada furiosa.

Llamamos a la insurrección, a la ocupación de las calles, a los blogs, a la desobediencia, a no pedir permiso, a generar alianzas y estructuras propias: no nos defendamos, ¡hagamos que nos teman! Somos una realidad, operamos en diferentes ciudades y contextos, estamos conectadxs, tenemos objetivos comunes y ya no nos calláis.

El feminismo será transfronterizo, transformador transgénero o no será, el feminismo será TransFeminista o no será...

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La palabras del diablo

2011-03-22T13:46:00.002+01:00

Dirijo estas palabras a los lectores que, según me consta, puntual o regularmente me leen desde el otro lado del Gran Charco, en la América hispanohablante, incluidos los Estados Unidos, ya que, desde una perspectiva de diferencia cultural, soy perfectamente consciente de que la mayoría de ellos puede encontrar, en mi forma no autocensurada de comunicarme, expresiones que, desde sus usos verbales habituales, le puede parecer malsonantes, mal educadas o incluso groseras y soeces.

Sepan todos ellos, que ninguna de mis palabras encierra el más mínimo deseo de ofender _sí de molestar y conmover, de mandar a tomar por saco a mentes plastificadas por la doble moral de saldo_, ya que este animal de bellota que les habla ha elegido venir a este mundo con vocación de ponerlo literalmente patas arriba, no os lo niego, pero jamás con voluntad de herir a nadie, ni siquiera verbalmente. Otra cosa es que la ofensa, como suele ocurrir tan a menudo, viva en los ojos del que lee, en los oídos prejuiciosos del que escucha, ya que todos _incluido yo mismo_ hemos sido mal-educados en la universal creencia de que, al igual que sucede entre los hombres, hay palabras buenas y estupendísimas y otras, siniestras e indignas, vaya por Dios.

No es el caso en el universo de quien les habla. La coprolalia en mi boca es darme permiso para no temer a las palabras y disfrutar con todas ellas. En mi reino, todos los hombres son iguales y las palabras son sólo palabras, puente frágiles o eternos que mi alma en rebeldía tiende hacia quien encuentre en ellas su solaz o su consuelo, su adhesión por reconocimiento o el mayor de los desprecios. A mí me da igual, yo no pongo expectativas en ellas. Pongo, eso sí, el corazón entero, la luz inagotable que vive en mi adentro. Mi invisible riqueza.

Para mí, en las palabras no anida la maldad, como tampoco lo hace en el interior de ninguno de nosotros. No son mensajeras de las tinieblas, aunque muchos ojos pueden encontrar en ellas la oscuridad. Son palabras en libertad, eso sí, divinas aunque no lo parezcan, porque a mí Dios de Amor no lo chulea ningún Papa, ni lo secuestra ninguna iglesia. Faltaría más.

Las palabras no las carga el diablo, sino los prejuicios de quienes creen tener a Dios, o a la Razón, únicamente de su parte.

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Papá

2011-03-22T13:14:00.001+01:00

Hace unos días, con motivo del día del padre, que aquí todo Dios tenemos dedicado un día para olvidarlo los restantes 364, mis cinco hijos me felicitaron con efusión, haciéndome temblar el píloro en una sacudida emocional de grado 8 en la Escala de Richter. Los dos mayores, que viven a tomar por saco de mí, allá en mi amada Galicia, me hicieron llegar una foto suya dedicada que supo borrar de un plumazo todas las distancias. Las tres pequeñas, que sí viven conmigo, lo hicieron a golpe de poesías aprendidas en el cole, que me recitaron así, a bocajarro y a traición, sin decirme papá, te vamos a provocar un terremoto en el corazón, poniéndome los pocos pelos de punta y los ojos míos en pleamar.

Yo, ese día, aunque no me tocó el cupón, fui el padre más rico del mundo y mis hijos todos, el mejor ejemplo de que los mayores poco tenemos que enseñarles de importante que ellos, sin que les toquemos las narices, no sepan ya. Ése día, fui padre felicitado e hijo amnésico, porque yo al mío, a papá, ni se me ocurrió llamarle. Es hora, pues, de llenar los huecos de tantas otras fechas pasadas en las que, inconscientemente, me comporté como huérfano. Para algo bueno tenía que servir este blog, este reino del silencio, donde puedo largar a gusto sin que nadie me contradiga.

Mi padre es de los que no quedan. Un cacho de pan. Un tipo bueno hasta la médula y singular, un hombre que jamás me puso la mano encima, un milagro del carallo si tenemos en cuenta que su generación fue adiestrada en la impronta de que la educación con hostiazo entra. Jamás recuerdo yo a papá, fuera de sí y hecho un basilisco, ni siquiera medio furioso por nada, mucho menos dando voces, nunca dispuesto a echar la bronca. Jamás recuerdo a papá, ejerciendo, porque lo digo yo o por sus santos huevos, de tradicional papá.

Aunque lo elegí yo _porque todos y cada uno elegimos a nuestra familia antes de nacer (sí, sí... entiendo que hayáis empezado a llamar masivamente a los loqueros...)_, con mi padre me tocó la lotería celestial, porque no hallaréis en él el más mínimo atisbo de ira, de violenta testosterona, de ejercicio despótico y tiránico de la autoridad. Y sin embargo, a la hora de imitar modelos, yo elegí el de mi madre, echá palante como ella sola, dicharachera y la última palabra la digo yo.

Confundí la calma de papá con la mansedumbre. El silencio con la falta de criterio. Las manos blancas de no pegar con déficit de arrojo y valentía. Y, no queriéndome parecer a él, me convertí en un ser con un par de ovarios a la usanza de mi madre, porque el hombre formidable que dormía en mi padre no fui quien de verlo hasta como quien dice ayer, cuando los muchos años de la experiencia colocan a todo Cristo en su lugar y a mi padre en el merecido altar de los hombres buenos y honrados hasta el aburrimiento.

El único fallo de mi padre fue el de ser generoso y trabajador hasta la médula y querer, como todos los de su famélica generación, que sus hijos fuesen más que él, que tuviesen todo lo que él nunca tuvo.

Ahí se equivocó. El camino no era, como ahora sé, ser diferente y más que tú, sino ser precisamente tú, el renegado de la testosterona y el hombre tranquilo. El hombre que vence al tiempo y se hace eterno, porque no lucha. No agrede. No impone. No mata. Mi padre de manos blancas y el ahora blanco abuelo Quin. Mi elección más inmerecida y afortunada.

Papá.

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En estado de TOC

2011-03-20T13:39:00.003+01:00

Estoy hecho un manojo de TOCs. Entiéndase por TOC, las siglas con que la psiquiatría de dar pastillas para matar fantasmas denomina al trastorno obsesivo compulsivo, comúnmente ejemplificado en ese tipo raro con avaricia, al que podemos ver lavándose cada dos por tres las manos como si quisiera desepellejarse, ese perro verde que tiene pensamientos recurrentes relacionados con la posibilidad constante de contraer un enfermedad más que mortal, provocada por gérmenes asesinos, virus más que fatales o amebas destructoras procedentes del planeta temor. Y, preso de su obsesión por sobrevivir a toda costa en la aspesia y la limpieza supina, por hacer vida en un quirófano alimentándose de suero y persiguiendo enfermeras limpias y aseadas, señoras de las casas de los demás, dice constantemente gilipolleces y reproduce, como un robot, comportamientos tendentes a protegerle de la amenaza fantasma que atenta a cada momento contra su vida.

Yo no me siento especialmente identificado con el señor don limpio, pero sí con sus manías persecutorias, con su mente eternamente presa de delirios, que se repiten, como una condena, una y otra vez. Yo también _debo admitirlo_ tengo TOCs para parar un tren. O dos.

De unos años a esta parte, el que encabeza la lista de mi personal ranking, es el TOC, ya no de pensar en Dios _que de eso podría escribiros un Espasa divina_, sino de pensar y hablar como siendo Dios, que tiene mandanga la cosa, porque, a ojos de los que no están mentalmente chalados como yo, soy el más difícil todavía y el paso siguiente al típico loco que se cree Napoleón... Yo no me creo Dios. Yo, sencillamente, sé que soy _como tú que me lees, como todos, como todo, incluidos los chipirones_, sencillamente, Dios.

El segundo TOC favorito mío de la lista guarda relación con el pánico paranoide a ser normal, que tiene que todo que ver con llevar la contraria, ya que me sale un sarpullido que te cagas ante la menor posibilidad de pasar por alquien con la cabeza en su sitio, sin obsesiones ni fobias de ningún tipo, un aburrimiento, a mi patológico entender, absoluto y total. De ahí que piense con recurrencia en cosas que la normalidad abomina, que diga chorradas a más no poder y que me comporte, renegado de la ordinary people, como un bastardo y oveja negra de la oficialidad.

El tercero es el TOC del vividor y del canalla, al que, para completar un cuadro esquizofrénico de espanto, le gusta mezclar las churras con las merinas y darle vueltas, en mi extraño mortero vital, al Divino Amor que siento en mí cada día con mi Belcebú de noche, Dios y el Diablo en un mismo saco, la gran herejía, obsesionado como estoy en no juzgar nadie y en cagarme en la madre que parió de quienes se creen con derecho a ello.

El cuarto en discordia pasa por ser el TOC que me hace soñar con planetas, con otros mundos únicamente reales en mi interior, donde la libertad se hace reina; la tolerancia su lesbiana consorte; el respeto el pan nuestro de cada día, y la generosidad, la grandeza de amar, la llave que abre las puertas de la abundancia por fin compartida y el punto y final de los ladrones que están las cárceles y, los más peligrosos, todos aquéllos que no lo están.

Los siguientes TOCs, podría citaros miles, son todos variantes de los mismos personajes, el santo y el cabrón, formados por marabuntas de pensamientos que suelo centrar en mi jaca de bandera, a la que persigo compulsivamente como perro en celo, obsesionado con tocarle el culo y todo lo que se tercie, con comérmela _literalmente_ con tangas o si ellos, con amarla y llevarla al huerto _al de Gestemaní y a todos los demás_ de aquí a la eternidad.

Y cuando los TOCs me dan un mínimo respiro, ejerzo de padre de otro mundo, extraño con ganas y compulsivamente anormal, papel que se me hace TOC sin querer entre las manos, ya que, teniendo hijos por partida quíntuple, lo repito como un poseso, aún a mi pesar.

En suma, que soy lo que tú llamarías un tronao, cuya enajenación mental jamás es transitoria. Lo que se dice un Julio Iglesias de la vida, truhán a tiempo mental completo _y a veces incluso, señor_. El eslabón perdido entre los normales del carajo y los que se creen Napoléon. Un dios, venido a más, en un hombre, venido a extraterrestre.

O, simplemente, un divino irreverente... en estado alterado de TOC.

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La zorra en el gallinero

2011-03-19T08:33:00.001+01:00

Estoy del libro de las caretas hasta los santísimos. El día en que, por razones profesionales, di de alta un perfil en el puñetero feisbú escribí, sin ser consciente entonces, un capítulo más de mis innumerables y rancios desencuentros con el mundo. Y van catorce trillones sólo en esta vida. Ese día fue como meter la zorra en el gallinero. El dedo en la llaga de mi creciente incompetencia socializadora, no por falta de aptitudes personales para ello, sino por pereza en quedar de guay y chupagaitas, por mis nulas ganas de jugar y contribuir al carnaval de lo socialmente correcto. Ésa plaga.

Así me luce el pelo de zorra fuera de sitio y metida en gallinero ajeno, el de la gente de bien, ya que mi lista de agregados al perfil es, como poco, folklórica a más no poder. Y, puestos a jugar a las apariencias, práctica de la gallinita ciega que tan contento pone al mundo, cualquiera diría que este padre de cinco hijos es un hijo de la gran zorra amoral, de la puta que parió las malditas ciudades bíblicas de Sodoma y de Gomorra.

En el mundo socialmente correcto del feisbú, un tipo como yo debe parecer un ser de otro planeta, oscuro y canallón, una zorra del planeta pecado, metida de estrangis en el mundo de los ángeles custodios de la buena moral, ya que, de facto, el ojo del dios americano, dueño del club privado al que pertenecen 600 millones de personas de buen ver, todos ellos amigos los unos de los otros hasta las trancas, yupi, yupi, me acaba de sacudir un hostiazo virtual con su libro de censura, dejándome el careto a cuadros e incomunicado para tender puentes, ya no con la gente normal, que es lo suyo, sino con los raritos de cualquier índole como yo, es decir, con una lista de personajes del lado tenebroso de la Fuerza, a cada cual más gay y lesbiano, más trav o más trans, más libertino y degenerado, más amo de sus esclavos, más sumisos y más sumisas _vaya usted a saber_ que los habitantes del universo de placer que existe bajo los pies.

Y lo ha hecho, según él _el amo del cotarro de la amistad mundial, digo_, porque el feisbú es sólo para poner en contacto a amigos con amigos, gente toda ella con pedigree y no para gentuza como yo que, en lugar de amigos como Dios manda, se relaciona con la flora que es mala hierba y la fauna a extinguir que pueblan mi lista infernal de agregados, afines en carne de censura y compañeros en la común rareza.

Sin embargo, no me quejo, porque yo he tenido más suerte que otros, borrados literalmente, delante de mis narices, de la superficie del feisbú, por el simple hecho de ser diferentes, de buscar su felicidad por caminos en las antípodas del bien y del mal. O menos suerte, según se mire. Porque, de seguir metido en el libro de las caretas y puestos a juzgar por las zorras de las apariencias, cualquier día la vecina, sin tener ni zorra idea, pedirá, por ser yo la encarnación de Sade, o del mismísimo demonio, o vaya usted a saber, mi expulsión a perpetuidad de la correcta comunidad en la que oculto mis pecados, y los amigos que ya no me quedan torcerán la cara al verme y me negaran el normal saludo por ser yo, a sus ojos, un maricón de tres pares de cojones, un travelo de pelo pecho y gaita gallega, un amo cornudo del Averno o un esclavo de abyectas y escandalosas pasiones.

Lo mismo mi mujer _Dios no lo quiera_ me dirá cualquier día que estoy hecho un zorrón de mucho cuidado, un frívolo y un casquivano del copón, y que yo, que soy cigüeño confeso, ando por esos mundos del feisbú, como zorra caliente en gallinero ajeno, persiguiendo, en plan sátiro, culos más allá de ella, valiente gilipollez, o desesperado por meterla en cualquier agujero, sea femenino o no, que se me ponga por delante y a tiro del cerdo mayúsculo que soy.

Lo dicho, que de ese gallinero, mejor que echen ya a una zorra como yo. Total nadie se ha molestado en leer la frase que puse para definirme... "No siendo nadie, soy cada uno de vosotros"...

Si lo hubiesen hecho, habrían entendido que el mundo maravilloso de las caretas, qué guay, qué guay, se me hace gallinero pequeño y que aspiro, en legítimo ejercicio de mi libertad, a ser todos los mundos.

Así me va.

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Armagedon

2011-03-17T20:14:00.009+01:00

Lo que acaba de suceder en Japón no tiene nada que ver con la desgracia o el infortunio, aunque elijamos vivirlo de esa manera, ni encuentra forzosamente su causa en la inevitabilidad de las catástrofes naturales. El terremoto y posterior tsunami, que acaban de asolar el país del sol naciente, son una creación inconsciente de todos nosotros. Son la materialización y la consecuencia de proyecciones mentales asociadas al miedo. Son fruto del inconsciente colectivo que en este tiempo aparece inexorable y culturalmente asociado a la palabra apocalipsis, tal y como ha empezado a aparecer en los titulares de los medios de comunicación.

Seguimos dormidos con respecto al poder creador de los pensamientos y las palabras. Creemos que las pesadillas, los malos sueños que genera el miedo, suceden por azar o necesidad, y no guardan relación directa con nosotros. Nos sentimos víctimas y, sin embargo, somos los creadores _a sabiendas o no_ de cada una de nuestra experiencias, tanto de las individuales y, como en el caso que nos ocupa de Japón, de las colectivas.

Habría que preguntarle a cada japonés, conscientes como son de que viven en el ojo del huracán de una zona peligrosamente sísmica, cuantas veces ha pensado en su vida en la posibilidad de que su país sea destruido por un holocausto natural, asociado a terremotos...

Un tsunami es la suma de miles, de millones de pensamiento individuales relacionados con el miedo atávico a las catástrofes naturales, en las que la Naturaleza se revela con un poder devastador sobre nuestras insignificantes existencias mortales. Es la película apocalíptica que elegimos cada vez que proyectamos mentalmente nuestro miedo a morir en el escenario del fin del mundo, que todas las culturas coinciden en situar en este tiempo. No es real, pero lo experimentamos con la misma intensidad que si lo fuera. Igual que cuando, delante del cine, nos decidimos por ver una película de terror. Somos conscientes (en este caso, sí) de que lo que sucede en la pantalla no es verdad, pero el miedo experimentado, _pues se trada de una experiencia libremente buscada_, sí lo es y mucho, ¿verdad?...

Dicho de otro modo... ¿Quién no ha reído, quien no ha sufrido como un perro, quien no se ha cagado por la pata de miedo en medio de una pesadilla?... Desde la inconsciencia, los sueños parecen terriblemente reales, ¿a que sí?... Desde la conciencia, desde el despertar, no. La tragedia tiene todo que ver con el estado de sueño o de vigilia, con nuestra capacidad para reconocer los sueños.

Por eso os invito a despertar. Por eso os digo que cada gota de agua de la ola devastadora de un tsunami es reflejo de un pensamiento que recoge nuestro temor a morir ahogados por la desgracia. La ola completa es la suma de todos esos pensamientos. Obviamente, el escenario natural en el que experimentamos nuestras vidas incluye, desde su diseño inicial, la posibilidad de cualquier desastre imaginable, porque son factores de cambio necesarios para dotar de una trama evolutiva a nuestra película, para que podamos experimentar la ilusión del movimiento y el cambio, que es lo único que permanece en el tiempo.

Eso no impide, sino que hace posible, que nuestros pensamientos (el deseo de experimentar la tragedia como si fuera real) tenga el poder de convocar y materializar terremotos, asteroides que colisionan con la Tierra y las siete plagas de Egipto si decidimos pensar en ellas. Lo sucedido en Japón es un fotograma de la película del apocalipsis que entre todos elegimos en este tiempo. Pero apocalipsis, como ya os dije en el inicio de este blog, no significa destrucción ni el final de los días, el gran Armagedon, sino revelación, el afloramiento de la verdad oculta.

Recordad que un tsunami vale su peso en miedo. Es la materialización desastrosa de una enorme cantidad de energía mental y verbal, de pensamientos y palabras que lo evocan y lo atraen, que tienden a hacerlo parecer real. El tsunami es la resultante de lo que otros, antes que yo, han llamado la ley de atracción. Es la cosecha, en forma de experiencia, de nuestra siembra mental. No es necesariamente el inicio del fin, salvo que lo elijamos, sino la promesa de un despertar, el principio, si lo deseáis, de una nueva forma de pensar consciente.

Y el final de lo tsunamis. Aleluya.

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El pito de papá

2011-03-16T19:42:00.001+01:00

Mis hijas pequeñas son la leche. Pura dinamita. El colmo de la desvergüenza natural. Se ve que, desde el cielo, envían generaciones de almas cada vez mejor preparadas para la vida falsamente moderna de la que tanto presumimos en este espacio ilusorio, llamado Tierra, y en este reloj de pacotilla, donde encerramos el espejismo que denominamos tiempo.

Ellas _mis hijas, digo_ traen la lección bien aprendida y no se dejan engañar, ni por asomo, por eso que los presuntamente listillos de los mayores nos empeñamos en enseñarles a golpe de esto está bien o aquello otro está mal. Anteayer, sin ir más lejos, en el momento de su baño diario, en el preámbulo burbujeante antes de irse a acostar, me dejé caer como cada tarde-noche por las inmediaciones de la bañera, donde se zambullen, como si fuese piscina olímpica, de tres en tres, pero antes de enjabonarlas a la gallega mientras en el Youtube sonaba, con gran alborozo para ellas, a toda pastilla A rianxeira, como tantas otras veces, saltó la alarma en mi vejiga y me dispuse a hacer pis allí mismo, delante de sus infantiles narices, todo muy natural y sin aprendidas vergüenzas, tal y como suele ser norma en nuestra casa.

Al percatarse de mi maniobra de desagüe, las de 3 y 4 años dejaron inmediatamente sus juegos y, con ojos expectantes, se acomodaron en la bañera para ver, en primera fila de platea, a ese extraño animal cilindriforme, calvo como Yul Brynner, al que una de ellas ha bautizado sin consultarme con el singular apodo de “el hormigo” y que su madre _la de mis hijas, digo_ les ha enseñado a reconocer como distintivo sexual de los chicos, por más señas llamado pito, frente al parrús o el chirri, que es el hormiguero que se encuentra al final de los muslos de las chicas.

Pues bien… Estaba yo orinando tan ricamente, sentado sobre el water y absorto en el placer de vaciar mi cisterna, porque soy de esos papás raros que no acostumbra a mear de pie como los hombres, poniéndolo todo salpicado de orina a cinco kilómetros a la redonda, menudo asco, sino agachado y sin fallar nunca el blanco como las mujeres, cuando ellas _dos de mis hijas, digo_ viendo que el hormigo estaba más bien a lo suyo y no se dejaba ver ni a la de tres, reaccionaron naturalmente y, al unísono, gritaron a los cuatro vientos del cuarto de baño lo siguiente:

_¡¡¡DÉJANOS VER EL PITO, PAPÁ!!!

Os juro por la vida secreta de mi hormigo que jamás viví tanta expectación, alegría y alboroto en la antesala de ver aparecer en escena al calvo que me cuelga en la entrepierna. Por un momento, y por gentileza de ambas, me sentí como Nacho Vidal presumiendo de herramienta antes de rodar un anal.

Lejos de enseñarles el prejuicio de que lo que pedían estaba mal, para complacerlas no tuve siquiera que cambiar el guión de mi ritual asociado a la micción, ya que soy de esos papás que, sin histerias, se limpia y se relimpia la calva del hormigo con papel higiénico, también como las chicas.

Cogí un trozo de papel y antes de levantarme se lo puse como gorro al hormigo. Y ya de pie, con ellas montando bulliciosa fiesta y dando alaridos como posesas, gritando que les enseñara ya el pito, como si estuviesen en su despedida de solteras y fuese yo un streeper, mandé el pudor a la mierda y dejé a mi hormigo como Dios lo trajo al mundo con indescriptible regocijo de mis hijas que, agradecidas, me regalaron sus ojos inocentes e incontaminados.

Sus ojos ajenos a lo que está bien y mal. La mirada más bella de mi hormigo.

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Señora de Feroz

2011-03-15T10:31:00.002+01:00

De todas las versiones posibles del cuento de Caperucita roja, yo me quedo con aquélla en el que la dulce protagonista pierde su virginal candor y deja de ser lolita en ciernes para convertirse en una loba de tres pares de narices. En Señora de Feroz. Y puestos a identificarme con alguno de los personajes de la conocida fábula, lo hago, sin lugar a dudas, con el antihéroe y el canalla, el que sigue al pie de la letra sus institutos primitivos, es decir, con el lobo de hocico sanguinario y fauces largas, peludo y vividor; con el carnívoro, más por placer que por genética, que sirve para asustar a las niñas, pero que no se las come salvo en las historias convencionales, porque lo que a él le gusta de verdad es meterse entre pecho y espalda a una mujer hecha y curvilínea, a una loba con experiencia y de cuidado… Pechuga y zanco de primera… ¡Nada de carne tierna que se deshace entre los dientes como gelatina, por favor!...

Al lobo feroz de mi cuento le alabo yo todo, porque es el malo de la película por el simple hecho de ser él mismo, salvaje y carnívoro, no domesticado por la moral de salón, por la patética comedia de los hombres. E incluso le perdono el mal gusto de zamparse a la abuela _que ya es tener hambre ciega, joder…_, porque es un mal trago necesario _para ella un sublime y morboso placer_ con tal de meterse en la cama de la casita del bosque y esperar a Caperucita Roja para pedirle que se desnude mientras le da vidilla al rabo, morderle ambos cuellos y meterla después, en pelotas y sin disfraz infantil, que es lo suyo, en la cama del animal placer.

A quien no puedo ver ni en pintura, mucho menos identificarme en modo alguno con él, es al cazador de los cojones, ese hombre que para sentirse macho se compra una gran polla de metal y se corre de gusto disparando su mal semen de perdigón a todo lo que se mueve, así sean niñas en edad de temer a los lobos, así sean abuelas que ya han visto a los suficientes cazadores como para no chuparse el dedo y saber que lo único que merece la pena de ellos es la bestia maldita, su indecorosa e incivilizada parte animal, el lobo feroz que han dejado muerto por el camino.

Al cazador de la historia de los hombres es un falso depredador al que le gusta joder por joder. Mata por gusto. Folla por poder. El lobo de mi cuento, no. El lobo feroz come por necesidad, aunque le plazca, mata a su pesar y folla sólo por placer. A mi lobo no le gustan las niñas ni leerá jamás a Nabokov. Mi lobo es kafkiano y ama la metamorfosis que convierte a Caperucita en su Señora de Feroz. La loba que vive en las mujeres de los cazadores, las que nunca aparecen en la fábula, porque las dejan bien guardadas bajo llave en el armario del decoro mientras ellos se van a hacerse los machos y a pegar tiros por ahí. Es la loba que han dejado muerta, gracias a su castrante educación, en alguna parte de su niñez

Me refiero a la loba socialmente mal vista, a la que, cuando alguien se confunde y la llama Caperucita, contesta orgullosa, que Señora de Feroz.

En su honor es este merecido post.

Ella no necesita que nadie se las dé de hombre, ni que nadie se disfrace de su abuela, para llevársela a la cama fingiendo lo contrario y diciendo gilipolleces. La Señora de Feroz no necesita un lobo metrosexual, lampiño y con escopeta, para enseñarle que todos los caminos del lobo conducen a Cuenca.

Ni le gusta que le cuenten cuentos de hombres para follarla mejor.

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Las de Caín

2011-03-13T10:58:00.000+01:00

Nuestro apartamento es el reino del silencio, un lugar en el fin del mundo y apartado de todo, que invita al recogimiento y a pensar en las musarañas, especie en la que el amo debe ser todo un experto, no por tener especiales aptitudes para ello, ni de lejos, sino por tenaz constancia, pues consume buena parte de su tiempo en el estudio de las susodichas. Puede que sea un naturalista frustrado que acabó en el mundo de las letras por pura casualidad, y yo no me haya enterado.

Sea como fuere, en nuestra chabola impera la paz y, como casi nunca viene nadie a vernos, la vida nuestra se pone por momentos en plan monasterio que queda a tomar por saco y que, por no tener mejor cosa que hacer, acabas poniéndote cachas el alma a golpe de ejercicio espiritual. Yo le he cogido apego a este lugar donde el ruido no nos alcanza, esta burbuja de esperanza en la que el amo y yo alimentamos los sueños con manjares del corazón, quizás para compensar que al cuerpo lo tenemos castigado a dieta severa, obligado, a pesar de su numantina y obstinada oposición, a comer al estilo ruleta rusa, sólo cuando toca y cuando no toca, no. Pero el ayuno forzoso no nos vuelve más lúcidos, debo admitirlo. Será que no tenemos suficiente fe ni somos lo bastante fuertes para evitar que el hambre nos nuble el cielo de la razón. Y si a eso le añadimos la abstinencia, que en el caso del amo es ya enfermedad crónica de las de nunca curar, más que experiencia monacal, la nuestra deriva hacia el destino del ermitaño, que se las ingenia para vivir del aire y darle, por encima, las gracias a Dios.

Yo no sé el amo, pero como que este menda no está muy hecho para este desapego de lo terrenal, porque lo único que consigo despegar es la piel, que ya me cuelga como si usara ropa holgada, y me deja tiritando y merced del viento las descarnadas costillas. Ahora bien, el alma la tengo yo como un roble, no se lo voy a negar, que ya no hay vendaval de desgracias que me rompa, ni tornado de necesidades capaz de arrancármela de raíz. En eso he ganado mucho, lo admito sin disimulo, que el amo y yo, si algún día nos vamos al cielo de verdad, nos fichan seguro para el equipo de ángeles gimnastas, de los de ganar competiciones espirituales en todo el espacio sideral. Lo malo es que de tanto demostrar fondo anímico, resistencia frente a la adversidad, nos mandarán seguramente a misiones a plantar una pica de Dios en el Flandes de algún planeta, eterno retorno de lo mismo, en el que seguramente habrá hombres o seres similares, vayan ustedes a saber, y nos estoy viendo de nuevo metidos en algún apartamento tirando a cochambroso y pasando las de Caín, pero dignos y muy en lo de arriba, sí señor, que los mensajeros del buen Dios somos así, estoicos a más no poder y aguantamos lo que nos echen si tal es su voluntad. Faltaría más.

Si tal cosa sucediera, el amo se lo tomaría como un premio, qué raro que me es, pues no hay nada que le excite más el alma que tener una misión, por pequeña e insignificante que sea, en la que pueda llevar siquiera un pequeño haz de luz a los rincones más apartados y oscuros de la creación. Soy perfectamente consciente que este amo mío es Quijote de causas perdidas, esquizofrénico para las cosas mundanas y sólo lúcido investigando musarañas. Pues, que lo manden a él a librar batallas contra los molinos de la ignorancia humana, a entablar singular combate por alguna dama de labios imposibles, atrapada en el castillo de su imaginación. Y que me dejen a mí en paz, royendo huesos de santo si es menester, pero lejos de la locura contagiosa de este amo, enjuto y algo estropeado por la necesidad, que pretende ganar él solito todas las batallas de Dios. No quiero yo ser su Sancho, que si consiento en acompañarle un ratito, acabo padeciendo toda la aventura a su lado, que me conozco y, en el fondo, tampoco yo sé negarme a llevar por esos mundos, hostiles a la luz y llenos de peligros, la bandera, por escuchimizada que sea, de mi muy amado “mejor’’.

Ay, mis queridos lectores, no se me tomen a pitorreo lo que les digo, porque cuanto más lo pienso, más nos contemplo a ambos en otras vidas, imágenes proyectadas de la única vida del corazón, galopando por los páramos de las soledades ajenas para tratar de llevar algún consuelo divino, la buena nueva de nuestra soledad acompañada en Dios, a las almas enfermas de tristeza, esa dolencia interior que no mata, pero que tampoco te deja vivir. Y nos imagino, al amo cabalgando delante para estrellarse el primero contra la dura realidad, y yo, detrás, cerrando filas, trotando famélico sobre la estela de su triste y desangelada figura, tratando por todos los medios de que no se meta en demasiados líos e intentando, imagino que inútilmente, de convencer a propios y extraños de que no me lo encierren, a cal y canto, por chiflado de los de atar. No en vano, ya en esta existencia, y a las pruebas me remito, soy lo poco y lo único que le queda de sentido común, su último punto de contacto con la cordura.

Yo creo que, en contra de lo que pudiera parecer a simple vista, debajo de este armazón de ladridos soy un perro del cielo sin saberlo, un ángel de cuatro patas y rabo, que la infinita sabiduría de Dios ha enviado a este planeta de hombres para cuidar del amo lo mejor que sé, que sin mí a su lado, me duraría menos que un caramelo en la puerta de un colegio. Un ser de luz algo perruno, digo, que le hace el favor de escribir diarios en plan negro, para que él pase ante ustedes por medianamente normal y no se lleve la rebanada de tortas que le darían si él mismo, con Rocinante o sin él, se pusiera a gritarle a los cuatro vientos lo que cree.

Debe de ser así. Para mí, que soy la tapadera perfecta del amo, la excusa que él utiliza para hacer más digerible a Dios y más del gusto y apto al paladar de los que buscan sin saber qué. Yo soy la buena imagen del amo en los ojos de ustedes, la forma poco común que él ha encontrado de dirigirse a sus corazones en el tiempo de los duros de oído, en estos tiempos del fin, en los que las parábolas han dejado su puesto a la revelación. Yo soy su ángel custodio, su escudo contra la tiranía de los necios y la mejor garantía de que si nadie quiere escucharle, tampoco le van echar los perros. Si no estuviera yo a su lado, la bandera que tanto ama se le habría marchitado ya y él, pobrecito mío, se me habría muerto seguramente de pena al pie de los gigantes de este mundo, asesinado por la incomprensión.

Extracto de La vida según Lucas (II). Diario ampliado. 2006.

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Fiebre del sábado noche

2011-03-08T18:18:00.002+01:00

Se acuerdan de vosotras una vez al año, en el día internacional de las estupideces, para batir palmas con las aletas de la almeja, con el forro de los timbales, por haber sobrevivido a las muchas putadas de milenios de historia machista, por lo mucho que habéis sufrido hasta llegar a pareceros a los hombres...

¿Pues qué queréis que os diga?... Que me parece una pobre y lastimosa victoria el haber logrado lo que los machitos llevan haciendo desde que les sale de la punta del nabo: ir de caza _ayer a la sabana; hoy, al andamio o a la oficina_ para dársela después de gallitos, llevarse unas palmaditas de reconocimiento social en la espalda y aspirar, como justo premio a la hazaña de la supervivencia, a la castración programada: a un triste polvo de sábado noche. Siempre que la fiebre del agotamiento y el dolor de cabeza no lo impida, por supuesto.

Se ríen de vosotras si os felicitan por haber sacado a pasear al hombre que lleváis dentro. Vosotras valéis más que todo eso. No puedo felicitaros por haber conseguido un master en testosterona y ser tan competitivas o más que ellos, por haber llegado a puestos de responsabilidad y mando como ellos, por tenerlos tan gordos o más, llegado el caso, que los señores de corbata y traje, sobre los hombros de cuyas carteras se sujeta el mundo. Eso no es liberación de la mujer, sino su triste masculinización, que no es lo mismo, otra forma de castración mental y vaginal, porque después de la mujer guerrera sólo queda un paisaje de sábanas muertas o un espejismo de sábado noche. No queda nada.

Reproducir el modelo y las presuntas conquistas del hombre es el mismo camino cojonudo de siempre, regido por el hemisferio izquierdo del cerebro, que valora las aptitudes pero no la actitud, eficiente en lo numérico (sobre todo a la hora de que la mayor parte del pastel se quede siempre en manos de los mismos...), pero un desastre en lo emocional.

Un modelo masculino, incapaz de ver más allá de la parte y de comprender que los problemas que afectan al mundo exigen, no el bienestar de unos poco frente a la miseria de la mayoría, sino una solución solidaria y de conjunto. Femenina, al fin.

Insisto. Vosotras valéis más. Pero vuestro valor no pasa por igualar al hombre, sino en sacar a la mujer que lleváis dentro. No la social, hecha a imagen y semejanza del hombre, el timo de la estampita, sino la auténtica.

No la mujer que caza y de pelo en pecho, sino la sabia que da y reparte vida.

El día en que lo logréis, sí... Ese día os felicitaré como mujer.

Y os envidiaré como hombre.

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Lágrimas en la lluvia

2011-02-28T18:24:00.001+01:00

A la hora de volar no puedo _y mira que me gustaría_ decir, como Rutger Hauer, en la mítica Blade runner, que he visto naves en llamas más allá de Orión.

Ni siquiera que he visto rayos C brillar en la oscuridad cerca de la Puerta de Tannhäuser.

Lo que sí puedo deciros es que, desde la claraboya de esta nave que me lleva, a mi puto aire, por el espacio de Internet, he visto, en contra de lo esperado, un sinfín de seres, desengañados de casi todo, a la vuelta de una millón de cotidianas frustraciones, que empiezan a cuestionarse, en mayor o menor medida, el estado calamitoso de este mundo.

Y he visto también, atisbos de vida inteligente, ya no en el planeta rojo, sino en esta misma Tierra, donde he encontrado, sin buscarlo, mucho talento para decir las cosas, y, sobre todo, legiones interminables de cabreados, hijos todos de doña pataleta, que escupen fuego por la boca, espumarajos por los ojos, cuestionadores de casi todo que jamás proponen nada. O, si lo hacen, es clonando los viejos pensamientos, los mismos de siempre, que han ido _poco a poco, en los primeros milenios de historia, a toda pastilla en los últimos decenios_ empujando este mundo hacia el abismo.

A este mundo le sobran críticos y le faltan propuestas radicalmente diferentes. Sobran opiniones. Faltan creadores. La mayoría, hasta ayer silenciosa, hemos encontrado en la Red el parlamento popular que jamás tuvimos, el patio de vecinos global, la oportunidad de cagarnos en todo lo que se menea y quedarnos como Dios, pero se nos olvida que la crítica no es más que una parte insuficiente del cambio y que es necesario _si de verdad queremos alumbrar un mundo diferente_ no limitarnos a decir que "no", sino decir a algo, lo que sea, que "sí".

Vivimos inconscientes de nuestro poder creador y no hemos quedado en cotillas de pacotilla. En mucho ruido y ninguna nuez. Y lo peor de todo es ignorar el hecho de que pensar y hablar constantemente de los problemas no hace sino aumentarlos, darles fuerza, hacerlos permanecer, hacerlos parecer reales. Tenemos una desarrolladísima conciencia de lo que esta mal y ninguna capacidad de respuesta. Nos quedamos a medias, atrapados en la telaraña de lo negativo, reos de la oscuridad que creamos entre todos,... Y no se nos ocurre encender ninguna luz.

Olvidamos que lo que llamamos realidad, el marco inexistente en el que soñamos, el melodrama que nos gusta tanto, es fruto del pensamiento colectivo, y no a la inversa. Olvidamos que sólo cambiando la forma de pensar individual (lo único _y extraordinario_ que está a nuestro alcance) lograremos una realidad distinta, una vida consciente, un sueño mejor. Olvidamos el valor de los pequeños gestos, que si un grano de arena cambia, la playa, aunque se parezca, ya no es la misma.

Por eso, y para dar ejemplo...

Os invito a olvidar el "no" y a decir "sí", que "sí" al mundo que queráis. Sea cual sea.

Os invito a pensar como Dios, entusiasmado como un niño y maravillado en el laboratorio mental donde sueña un mundo nuevo.

Y a que dejéis que se pierdan, en el tiempo, los pensamientos viejos, rancios e inútiles. Como lágrimas en la lluvia.

Es hora de vivir.

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A propósito de Marta

2011-02-25T14:50:00.005+01:00

Hay momentos en la vida para dar las gracias, para reconocer, ante el mundo, la generosidad de aquellos seres que, aún sin saberlo, nos han dado la oportunidad de ser mejores, de ser más grandes.

Éste es uno de esos momentos y Marta uno de esos seres fronterizos, apostados como ángeles en un cruce inesperado del tiempo, que ha traído a nuestras existencias, a la de Ana y a la mía, no tanto pan y peces, como ella pueda quizás pensar, sino el luminoso recuerdo de un arcano conjuro, la fe, que es el alimento de los milagros.

Marta, como tantos otros, ha dejado de ser ella en cuanto el mundo la convenció de que la felicidad es el premio de consolación de una vida llena de lucha, de batallas contra la oscuridad, en lugar, como ella sabe, de un juego que se inicia en el castillo encantado de un garaje y que deja tras de sí un recuerdo perenne de risas, de bromas en mitad de las cosas más que serias, de alegría de vivir el momento con plenitud y no con cálculo, mirando al cabrón del futuro, que te paga con la moneda de robarte el presente, lo único que hay, a cambio de dedicarle la vida.

Menuda estafa, Marta, morir cada día por estar pendiente de lo que ocurrirá el mes que viene.

Por eso Marta, la mujer entre el juego de ayer y los espejismos de mañana, no sabe a qué carta quedarse: si caerse muerta de una vez o levantarse para siempre viva y volar más allá del miedo, más allá de la angustia, más allá de los gélidos números y de los cuentos de la lechera de otros, porque ni siquiera son suyos, que ya es ser puñetera con una misma.

Si aún no ha muerto, aplastada por su propia ceguera, es porque Marta también es una de esas mujeres que tiene los huevos más grandes que los de King Kong y, sin embargo, es apenas una niña necesitada de un trillón de abrazos, de un regañina a tiempo, justo antes de quedarse en mujer a medias, en cuarto y mitad de ángel.

Marta pretende la aprobación mundana, el éxito efímero sobre la mediocridad, el de convencer a su padre, que no lo necesita, de que ha crecido por sus cojones y no por su alas, pero, en el fondo, sin ser consciente, anda buscando un azote de cariño, un callarle la boca de la mala leche con una bofetada de amor para despertarla, por fin, del mal sueño de ser princesa, reina lunar y de luz reflejada entre el aplauso de los astros...

Marta es sólo un destello de Luz, una estrella que ha olvidado que lo Es.

Sirvan estas palabras como enésima catarsis y para recordárselo una vez más, como tantas y tantas veces en vano.Y sirvan como agradecimiento, porque estar por un tiempo a su lado ha supuesto un regalo de su intermitente luz, y la oportunidad de no tener miedo bajo la tormenta, de no bajar los ojos ante la tontería mundana, de no doblar la rodilla ante la estupidez relativa del aire.

Por todo eso, y por algún abrazo sin barreras de tarde en tarde, debes saber, Marta, que las distancias son ilusorias y que Ana y yo, también seres fronterizos, estaremos eperándote en cualquier esquina, como ángeles, para devolverte el regalo del don de los milagros y hacerte caminar sobre las aguas de lo que creías hundimientos.

Dispuestos, siempre, a sacarte de quicio y a recordarte _para traerlo a la luz_ tu mejor tú.

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Los huevos de King Kong

2011-02-24T19:12:00.003+01:00

Mi jaca y yo _lo de jaca, dicho con absoluto cariño, obedece al hecho de que su espléndida grupa es mi devoto Camino de Santiago y mi Meca, el trono de Sampedro, mi eterna Jerusalén_ estamos a punto de poner punto y final a nuestro último matrimonio de necesidad con el mundo, un tiro disparado al aire, para espantar el hambre y la miseria, que nos ha salido a ambos por la culata y que ha estado a un solo "hoy me duele la cabeza" de matarnos a los dos.

Está a punto de cerrarse un ciclo laboral de tres años, tres años de sangre, sudor y lágrimas, de mandar a la mierda un millón de momentos vivificantemente improductivos, el sacrificio que tan cachondo pone al mundo, y todo para acabar yo, saliendo por la puerta de servicio y echado con cajas destempladas y ella, tan exhausta y tan agotada por el esfuerzo de mandar su creatividad y su desbordante esfuerzo a combatir molinos de viento que a punto ha estado de dejarse el pellejo, el alma, los sueños y la grupa por el camino.

Lo mío no tiene mérito alguno, porque a mí la cosa me viene sola, ya que, como normalmente no me aguanta ni Dios, me devuelven a las nubes en un periquete, pero mi jaca _¡ay, mi jaca!...._ ésa sí que vale, ya que despertó justo a tiempo, en el último aliento que le quedaba de vida, es un decir, para, como ya ha hecho en otras ocasiones, enviar la falsa seguridad al diablo, las certezas mundanas a tomar por saco, y retomar el trapecio de sus sueños _polvorientos por estos tres años de olvido, eso sí, pero todavía suyos_ para dar, ante el pasmo y la incredulidad generales, unos de sus ya míticos cuádruples saltos mortales con triple tirabuzón, sin red bajo sus alas, sin otra garantía de éxito que el de la utopía.

Lo de mi jaca es de traca, os lo digo yo. Que a ésa no le da miedo nada y es capaz de cambiar de vida como quien cambia de chaqueta, con la misma tranquilidad, sin que le tiemble una puñetera crin.

En fin, que regresaremos, en poco tiempo, más del deseable, al lugar donde nos hacemos viento, esta vez no por necesidad, sino por puro placer. Se nos ha cumplido, una vez más, algo que ella y yo sabemos desde hace largo tiempo, que al mundo cuanto más le das, más por el culo te da. Bueno, el que di fui yo, porque ella _mi jaca, digo_ es tan bestia que cuando cree en algo, directamente SE DA. Así, en mayúsculas y a lo grande, lanzándose a la piscina ajena como si se le fuese la vida en ello.

Pero ahora la piscina, llena de sueños, es, para variar, la nuestra.

La mía y la de mi jaca, la que tiene una espléndida grupa y los huevos _lo juro por la vida de mi fusta_ más gordos que los de King Kong.

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Breve historia de la vida

2011-02-23T14:22:00.001+01:00

Hace unos 4.000 millones de años, siglo arriba, siglo abajo, el planeta era el puto infierno, una bola de fuego sin una triste atmósfera que llevarse al manto, llena de volcanes que vomitaban sin parar y bajo un cielo que escupía meteoritos y rayos cósmicos más que mortales sobre su viscosa y abrasadora superficie.

En los pocos lugares donde la corteza había llegado a solidificarse, había como charcas llenas de un líquido más tóxico que la boca de Kiko Hernández, un puro veneno. En ellas, flotando a la deriva, existían un cemento y unos ladrillos prebiológicos, algo de arena y ningún albañil por ninguna parte, pero sí una capataza, la Señora Naturaleza, para la que trabajaban la reacciones químicas, las cuales no tenían ni idea ni sabían lo que hacían aunque a fuerza de darle vueltas y vueltas, a lo tonto y sin propósito alguno, al caldo que había en las charcas de la corteza terrestre, consiguieron que los ladrillos y el cemento, que nadie había puesto allí, empezaran _sin necesidad de contratar a ningún arquitecto y para ahorrarse costes_ a juntarse caóticamente hasta formar una primera casa, pequeña pero que disponía de membrana y todo, y con capacidad para clonarse a sí misma. Y ya tenemos a la primera célula, más chula que ninguna, salvando el abismo entre lo inerte y la vida.

A partir de ahí, todo fue coser y cantar... porque entró en escena, llegada de no se sabe dónde, la señora Adaptación. Gracias a ella, las células solteras y aburridas dejaron de quedarse para vestir santos y empezaron a casarse y a tener hijos hasta que uno de ellos se adaptó al mar y se hizo pez, uno de cuyo descendientes se adaptó a mear fuera del tiesto y se hizo anfibio, el típico gallego que ni es de tierra ni del mar; uno de cuyos descendientes se cansó del agua y se hizo reptil, que fue el puto amo del planeta hasta que uno de sus descendientes, que estaba hasta los huevos de poner huevos, se adapó a su vez y se hizo mamífero. Así, sin más ni más y porque sí.

El resto es historia científica y ya lo sabéis: La Tierra fue poblada por el mamífero, uno de cuyos descendientes se adaptó mejor que ningún otro y se puso a hacer el mono; uno de cuyos descendientes, que era más listo que ninguno, se adaptó y empezó a pensar por sí mismo hasta hacerse un hombre primitivo.

Finalmente, el hombre primitivo dejó de pensar por sí mismo para dejar que otros pensaran por él...

¡Y aquí estamos vosotros y yo, hechos unos hombres y mujeres modernos,

unos adaptados del carajo y los prodigios de la señora evolución!

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La insoportable normalidad del ser

2011-02-17T00:21:00.016+01:00

La mayoría de los seres humanos nos pasamos la vida convencidos de que lo que consideramos normal es la cosa más natural del mundo. Pero no lo es. Nos olvidamos de que lo que hoy nos parece de sentido común, ayer mismo era algo utópico y descabellado, aberrante y abominable, y que lo que anteayer era el pan nuestro de cada día, hoy nos resulta una completa y absoluta gilipollez.

Por poner dos ejemplos que nos pillan a todos cerca, señalar que en esta España nuestra, cuya camisa ha dejado de ser blanca, hasta hace nada educar a los niños a palos, garrotazo vil y tentetieso, era cosa bien vista y normal, que la letra con sangre entra, prácticas educativas que actualmente se tienen por delito y están perseguidas por ley. En esa misma España, el matrimonio católico era, hace dos días, la piedra angular de la normalidad y sinónimo de cadena perpetua normalizada, la de aguantar al gilipollas, borracho y maltratador de turno, porque era lo normal, hasta que la muerte nos separe. Hoy en día, esa normalidad resulta no natural y, por las mismas, inconcebible.

En líneas, generales, la historia de la humanidad es un larga sucesión de normalidades, en base a las cuales los "anormales" _los raros, los diferentes a la norma, los subversivos y revolucionarios, los locos y los individuos socialmente peligrosos, los disidentes en general,_ fueron el vergonzoso combustible de las hogueras. Tenemos un abominable historial de guerras, todas ellas santas, todas ellas bajo la cruz de lo considerado normal en cada momento, contra infieles, contra bárbaros, contra indígenas vistos como salvajes, contra homosexuales y demás viciosos, contra transexuales depravados, contra negros y tiznados de todo tipo, contra las mujeres que eran como animales... ¡Y contra la madre del cordero!...

Hoy mismo, si miramos el mundo con ojos nuevos _anormales, por más señas_, con los ojos del loco para la normalidad, contemplamos, naturalmente atónitos, que se acepta como normal un modelo de sociedad que llenándose la boca de derechos humanos, de justicia de pacotilla, de igualdades de salón, de solidaridad sólo si sobra, camina en dirección diametralmente contraria del progreso y bienestar para todos hacia el que jura ir.

Y todo porque lo hemos puesto todo del revés. Decimos caminar hacia la meta de una falsa igualdad de oportunidades y recursos que debería ser, como es natural, la salida, nuestro punto de partida. Nos es posible que todos lleguen, porque el juego está amañado, desde el inicio, en favor de los que lo tienen todo, por lo que la mayoría está condenada a morir de miseria, desesperación y hambre por el camino. Y lo vemos como la cosa más normal. Y lo natural, que sería pan y peces para todos, lo llamamos utopía.

Olvidamos que la utopía de hoy es la realidad de mañana.

Olvidamos que lo que creemos normal no es lo natural.

A título personal, esa forma de ser normal a mí me resulta naturalmente insoportable. Y me sirve para entender, por fin, por qué diablos siempre me he sentido desubicado, extraño, en el mundo de los normales. Me sirve para descubrir al lobo bajo el cordero y entender que el extraño, aunque normal, es el mundo. Un mundo que poco tiene de natural.

Reflexionad sobre ello, sólo si os place.

A lo mejor resulta que no estoy tan solo, ni soy tan raro, tan loco, como normalmente parece.

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Acción de gracias

2011-02-16T09:59:00.002+01:00

Quizás sea la lluvia _no sé_, que me trae sin querer nostalgias de Galicia, de veladas, tuyas y mías, que están por venir frente a la lareira (*) de los sueños... O quizás sea la edad, que, como es bien sabido, no perdona y me hace verme repentinamente viejo en el espejo de esta vida... Sea como sea, la cuestión es que yo, que soy habitualmente carne de carretera, por vocación ave de paso, sólo hombre por accidente, de pronto ansío la quietud. De repente, pretendo el reposo.

El porqué no lo supe hasta ayer, en que Dios, harto sin duda de mis exasperantes y reiteradas peticiones, no aguantó más y, echando chispas divinas, hecho un miura lumínico, subió desde el corazón a mi cabeza para cantarme las cuarenta en arameo y gritármelo, bien alto, en el epicentro de la frente...

_¡Despierta de una vez por todas, chaval! _me espetó, cariñoso, como siempre, pero absolutamente firme_. ¿No te das cuenta, alma cándida, que lo que insistes en seguir pidiéndome ya te lo he concedido hace tiempo?...

Así es. Dios, para variar, llevaba razón: Todas las cosas importantes que he querido, todo lo esencial que alguna vez he soñado... Todo lo he obtenido.

A saber:

· Yo, que me crié básicamente en soledad, niño-pulpo y aburrido en el garaje de la sosez adulta, soñé con la algarabía y la fanfarria de las grandes familias, con hijos que no creciesen solos como yo… ¡Y aquí me tenéis, hecho un Ruiz Mateos!...

· Yo, que, en mi primera infancia, me quedé atrapado en un burbuja de vergüenza cuando los mayores, con buena intención, me hacían sentir torpe, sucio, vago, lunático, disperso, enfermizamente soñador y por todo ello, bicho raro sin referentes y atrozmente mutilado en mi capacidad de amar, soñé con ser alguien algún día y poder amar a cualquier distancia, tal y como dice el tema principal de la película Hércules, que tanto me place… ¡Y vaya si lo logré, gracias a ti, tú bien sabes, que te amo incluso en la imperfección, en el desencuentro, en el silencio más oscuro, en la indiferencia y en el rencor!... ¡Incluso cuando tú te odias!...

· Yo, que me juré a mi mismo ser portavoz de un mensaje que, al menos a un ser en esta vida, le trajese una luz nueva, la esperanza de que la tristeza es pasajera y que la peor de las soledades puede ser compartida… ¡Ahí estás tú, mariposa en ciernes, estrenando alas en un cielo nuevo!...

· Yo, que me dejé hasta el último átomo de piel en los laberintos donde me encerraron mis miedos aprendidos, pedí la gracia de resucitar algún día del hielo … ¡Y puedo presumir de haber sentido tus besos y tus tactos más allá de los delirios!...

· Yo, que, por carecer de habilidades conocidas y por desinterés congénito de los asuntos mundanos, siempre quise conocer el sentido profundo y oculto de las cosas, saber la respuesta a todas a las preguntas esenciales (¿Quién soy?... ¿De dónde vengo?... ¿A dónde voy?)… ¡Hoy, a Dios gracias, la sabiduría de alma me ha sido concedida!…

. Y yo, que soñé con un mundo nuevo, espiritualmente evolucionado, humanamente primitivo... gozo del impagable privilegio de la incomprensión general y del común rechazo, la certeza de ser azote de lo viejo y precursor convencido _precisamente por ausencia de aplausos_ de ese mundo que ya está aquí.

A esta nueva luz, la de sentirme creador _tardón, pero efectivo_ de la realidad más hermosa y más oscura de mi vida, no puedo pedir nada más que una lareira junto a ti, donde descansarme de mis olvidos, donde compartir la alegría y el placer, dondeVIVIR _si así te place, contigo_ lo que ya sé , todo lo que quise saber, y donde dar las gracias a mí, a ti, a Dios, a Todos…

Por la magia de la vida.

http://www.youtube.com/watch?v=APKhZusD7rM

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(*)Lareira: Fuego, donde cocinar y en torno al que reunirse, en el hogar tradicional gallego. Aclaración en mi post número 100.

LA DENUNCIA SILENCIOSA

2011-02-15T13:52:00.003+01:00

Os dejo aquí, para que saquéis vuestras propias conclusiones, un mensaje llegado de Canarias, pasando por Galicia, y que tenéis la libertad de hacer circular por todas partes...

Está comprobado que los millones de msn, correos, vía móvil e Internet han logrado exasperar a los políticos de este país. No ha sido el reconocimiento de la crisis lo que les ha llevado a bajarse el sueldo, bajada testimonial y ridícula, sino la entrada en sus medios de comunicación de correos como el que ha circulado por el país, millones de ellos con su mensaje de INDECENTE, han golpeado día y noche la coraza _mejor dichor, la cara dura_ de unos políticos que consideran a Las Españas como dominios donde ejercer sus derechos de clase aristócrata.

Hay que seguir denunciando y dar curso a todos estos mensajes que les pongan en evidencia.

¿Por qué un diputado con tan solo siete años de ejercicio, ya opta a la jubilación con todos sus derechos y un trabajador necesita 35 años?

Pues hay más cosas por las que denunciarlos:

Ser político es un chollo con privilegios al alcance de ellos y sus herederos. Un círculo de alrededor de 80.000 personas cerrado y opaco.

LO QUE TODOS TENEMOS QUE SABER:

1.- Con lo que gana Rajoy en un mes, una pensionista con cuatro hijos vive durante dos años y medio.

2.- Tal es el descontrol, que en España no hay ni una sola institución que conozca cuántos políticos cobran del Estado.

3.- Un español tiene una pensión máxima de 32.000 euros anuales, pero los políticos tienen derecho a pensiones vitalicias muy superiores. 74.000 euros en el caso de los primeros espadas de La Casta. Además estas pensiones no son incompatibles con otros sueldos de la Administración o con otras actividades económicas. Un diputado o senador tiene que estar sólo siete años en el cargo para optar a la pensión máxima, mientras que un trabajador autónomo o por cuenta ajena necesita 35 años cotizados.

4.- La retención de las nóminas de diputados y senadores es sólo del 4,5%

5.- ¿Sabía usted que paga de su bolsillo las multas que la DGT impone a los políticos? ¿Y que además las paga con recargo?

6.- ¿Viajes innecesarios? Una comisión del Congreso pide permiso para que 60 diputados viajen cuatro días a Canarias a estudiar el cultivo del plátano.

7.- ZAPATERO es el único presidente de la UE que carga sus gastos vacacionales a los presupuestos estatales. Viaja con 100 personas durante tres semanas.

8.- AZNAR, JOSÉ MARÍA es el único ex presidente del Gobierno que ha solicitado el sueldo vitalicio que supone sentarse en el Consejo de Estado: 74.000 euros anuales. Nómina que pretendía sumar a la de ejecutivo del magnate de la prensa Rupert Murdoch. Se lo denegaron pero le salió rentable. Aznar renunció por un sueldo de 220.000 euros al año, tres veces más de lo que cobraba como consejero de Estado. [Resulta difícil cifrar, como en el caso de otros ex presidentes, cuánto dinero suman sus actividades privadas y públicas].

9.-ABSENTISMO: No existen datos oficiales sobre la falta al trabajo de los políticos o al menos no se han hecho públicos.

10.-AVIONES: Los diputados pueden utilizar a su antojo con cargo a las arcas del Estado aviones, trenes o barcos. Disponen de 5.000.000 de euros al año para viajes.

11.-BONO, JOSÉ: Entre sueldo y complementos, el presidente del Congreso cobra 13.856 euros al mes: 3.126 por diputado, 3.605 como complemento, 3.915 para gastos de representación y 3.210 de libre disposición. Las dos últimas partidas suman más de 6.000 euros mensuales para comidas, regalos y actos de protocolo. Todo este dinero sin contar las indemnizaciones previstas por ley para sufragar «gastos que sean indispensables para el ejercicio de su función».

12.-BOTELLA, JOSÉ: El cuñado de José María Aznar fue fichado en Bruselas, desde las oficinas del PP en esa capital. En el tribunal que lo examinó para funcionario estaba un miembro determinante, Gerardo Galeote, que presidía la delegación popular en Europa. En menos de dos años el hermano de Ana Botella se blindó con un sueldo europeo para toda la vida.

13.-CALDERA, JESÚS: El ex ministro de Trabajo y Asuntos Sociales recibe 6.319 euros mensuales por su escaño en la cámara baja, donde redondea su sueldo como vocal de la Diputación Permanente y presidente de una comisión. Cuando era ministro subió el salario mínimo a 600 euros. Cuatro años después, su sueldo es 10 veces superior a esa cifra, que recibe simplemente por no abrir la boca. Caldera no ha presentado ni una sola iniciativa ni ha intervenido en el Congreso desde que comenzó la actual legislatura. Al final, cobró en 2009 más de 120.000 euros por los servicios prestados.

14.-CARGOS: Hay 8.112 alcaldes, 65.896 concejales, 1.206 parlamentarios autonómicos, 1.031 diputados provinciales, 650 diputados y senadores, 139 responsables de Cabildos y Consejos
insulares y 13 consejeros del Valle de Arán.

15.-CASTIGO: Nunca se ha sancionado a ningún político por incumplir el Código del Buen Gobierno, que se supone que controla las buenas prácticas del Ejecutivo.

16.-COCHES: El lujo de muchos dirigentes autonómicos les lleva a sentar sus posaderas en automóviles de más de 100.000 euros. Gallardón, el alcalde de Madrid, se mueve en un Audi A8 de 591.624 euros. Fue contratado en arrendamiento hasta 2011, así que el alcalde gasta 150.000 euros al año del bolsillo de sus ciudadanos para moverse por la ciudad y alrededores. Catorce de los 17 presidentes autonómicos usan Audi. El valenciano Francisco Camps tiene varios a su disposición (esa comunidad dispone de 200 vehículos para sus altos cargos, la mayoría de ellos Volvo S80, de 40.000 euros), lo mismo que sucedía con Chaves en Andalucía, cuyo Gobierno cuenta con 234 coches oficiales.

17.-CHAVES, MANUEL: Cobra al año 81.155 euros por ser ministro, más una indemnización de 46.000 al año por abandonar la presidencia de Andalucía. O sea, 127.155 euros anuales. Dos sueldos del Estado compatibles sólo para altos cargos. Para los demás españoles está prohibido por ley.

18.- DESPILFARRO: El Congreso gasta cada año 160.000 euros en regalos navideños. 11.000 cargos públicos reciben obsequios por esas fechas, un gasto que suma al año 2.200.000 euros.

19.-DEUDAS: Cada español debe a los bancos 566 euros por la deuda de los ayuntamientos.

20.-DESCONTROL: Es tal en la administración de fondos públicos que en España no hay ni una sola institución que conozca cuántos políticos cobran del Estado.

21.-DIETAS: Los parlamentarios que no viven en Madrid reciben, además del sueldo, otros 1.823 euros al mes por sus supuestos gastos de manutención y alojamiento. Los locales, 870 para gastos, libres de impuestos. La suma de estos sencillos complementos supera el sueldo de 12 millones de ciudadanos. Además, cobran 150 euros cada día si salen al extranjero, y 120 si viajan por el país.

22.-ENCHUFADOS: Hasta hace tres meses, cada eurodiputado disponía de 17.140 euros al mes para contratar a familiares. El ex presidente del PP de Cataluña y vicepresidente de la cámara europea, Alejo Vidal-Quadras, puso en nómina como secretario en Bruselas a Albert Fuertes, hermano de su esposa. Y el eurodiputado cacereño del PP, Felipe Camisón (fallecido en mayo de 2009) contrató a su cónyuge como asistente, al igual que hizo la también diputada popular Cristina Gutiérrez-Cortines con su hija. Y lo mismo hizo el socialista Enrique Barón con la hija de un militante afín. [En la actualidad, los familiares directos han sido eliminados de las plantillas de los diputados españoles. Sin embargo, los parientes de sangre han sido reemplazados por personal próximo al partido].

23.- FUNDACIONES: 52 políticos nacionales ocupan cargos en 74 fundaciones distintas: 31 por el PSOE, 28 por el PP y 4 por el resto de grupos. La conservadora Soledad Becerril parece la más activa: es miembro del patronato de seis fundaciones. No todas tienen un marcado carácter político.

24.-GUERRA REINA, ALFONSO: Hijo del ex vicepresidente del Gobierno, Alfonso Guerra. Fue elegido a dedo como asistente del vicepresidente del Parlamento Europeo, el socialista Miguel Ángel Martínez. Más de 140 millones al año se van en sueldos de 1.200 recomendados. Con ese dinero se podrían mantener los servicios de una ciudad española de 115.000 habitantes durante un año.

25.- HACIENDA: La retención de las nóminas de los diputados y senadores es sólo del 4,5%.

26.-HORAS EXTRAS: En 2008 el Gobierno de La Rioja pagó 200.000 euros extras a sus conductores. Realizaron 870.182 kilómetros, unos 2.300 al día, lo suficiente para cruzar tres veces España de este a oeste. Un gasto curioso ya que es la comunidad más pequeña del país y que su población es inferior a la de cualquier ciudad dormitorio de Madrid. El uso de coches oficiales para asuntos particulares es una práctica tan común como soterrada.

27.-IBARRETXE, JUAN JOSÉ: El ex lehendakari del Gobierno vasco recibeunos 45.000 euros al año, la mitad de lo que ingresaba cuando era presidente. Y lo cobrará de por vida, igual que todos los miembros de su ejecutivo. Este tipo de jubilaciones están muy por encima del límite legal para el resto de los españoles, que no pueden cobrar más de 32.000 euros anuales, por mucho que hayan cotizado toda su vida.

28.-IMPUESTOS: Un ciudadano, por ejemplo de Madrid, sustenta con sus impuestos el salario de 27 concejales, 120 parlamentarios de la Asamblea madrileña, 264 senadores, 350 diputados nacionales y 54 del Parlamento Europeo. En total, 815 cargos electos con un sueldo base que supera los 3.000 euros. Y sin contar los puestos de confianza que arrastra cada uno.

29.-JUBILADO DE ORO: Tras abandonar el FMI, Rodrigo Rato regresó a España con una pensión vitalicia de 80.000 dólares anuales. Sumados al sueldo de ex ministro, en 2006 percibía 37.070 euros mensuales. [Un español necesita cotizar al menos 35 años, 15 con la base más alta, para poder cobrar la jubilación máxima de 32.000 euros al año].

30.-MARISCADAS: No hay límite legal para las comidas de representación de los políticos españoles. Tampoco hay fiscalización previa a la hora de comprar jamón, champán o puros de alta cava. Ejemplo descontrol es el socialista valenciano Vicent Costa. Acababa de perder las elecciones municipales a favor del PP, pero seguía siendo alcalde en funciones. Y como tal se gastó casi 500 euros del dinero público en gambas, cigalas, langosta, navajas, jamón y caldereta. Una buena despedida.

31.-MÓVILES: Los senadores cuentan con 1,7 millones de euros al año para gastos de teléfono. El ayuntamiento de San Lúcar de Barrameda tenía 270 dados de alta. Entre los servicios que pagó figuran descargas de juegos, llamadas a Cuba y a varias líneas eróticas.

32.-MOROSOS: Los miembros de La Casta invirtieron 66,6 millones de euros en la celebración de las elecciones general de 2008. De ese dinero, 44 millones fueron prestados por bancos españoles para financiar campañas publicitarias megalógamas. Las mismas entidades que
ese año de crisis embargó las casas a 60.000 familias por falta de liquidez. 180.000 personas se quedaron sin techo. Sin embargo, los partidos de La Casta deben a los bancos 144,8 millones de euros.

33.-NEGOCIOS: Sólo el 33% de los diputados del Congreso se dedica en exclusiva a su labor política. El resto engorda sus cuentas corrientes con la participación en empresas privadas, fundaciones y colaboraciones varias. Algunos, como el diputado del PP Miguel Ángel
Cortés, aglutinan hasta 12 actividades extraparlamentarias.

34.- NÓMINAS: Los sueldos de los políticos electos (80.000 miembros de La Casta, que llenarían un estadio como el del Real Madrid) cuestan a los ciudadanos unos 720 millones de euros al año, más que el presupuesto anual de toda la red ferroviaria, tres veces superior al
dinero dedicado a cuidar el patrimonio nacional y 60 veces más que lo que gasta el país en salud bucodental para jóvenes.

35.- PAJÍN, LEIRE: En 2000 se coronó como la diputada más joven de España. Ocho años después, con 33 de edad, ya tiene derecho a una indemnización de 85.000 euros anuales del Estado. Recibe 5.500 euros al mes por su trabajo al frente del PSOE, tiene derecho al 80% de su
sueldo como ex secretaria de Estado de Cooperación, 103.000 euros anuales con todos los complementos, a lo que hay que sumar 3.126 como senadora.

36.-PENSIÓN DE ESCÁNDALO: Los ex ministros mantienen durante dos años una pensión por cese de 58.000 euros anuales, cifra seis veces superior a la pensión media española. En la actualidad, cuatro ex ministros compatibilizan ese dinero con el sueldo de diputado: José Antonio Alonso, Fernández Bermejo, María Antonia Trujillo y Jesús Caldera.

37.-PROSTITUTAS: El concejal de Palma de Mallorca, Rodrigo de Santos, gastó más de 50.000 euros en prostitutos y bares de ambiente. En Estepona, varios miembros municipales están siendo investigados por cobrar 42.000 euros a una red investigada por la Audiencia Nacional para abrir un local de alterne. En 2002, el ex alcalde de Dolores (Alicante) fue condenado a seis meses de prisión por abonar la factura de un local de alterne, al que acudió con siete comensales.

38.-REGALOS: No hay una ley concreta sobre los obsequios que pueden aceptar o no los políticos. En EEUU, por ejemplo, pasan al Estado. Condolezza Rice recibió el año pasado en sus viajes oficiales joyas por valor de 360.000 euros. Aquí nadie tiene obligación de declararlos. Se pueden quedar con ellos. Sin más.

39.-SOLBES, PEDRO: Tras dejar la política en abril de 2009, el ex > ministro de Economía se encontró con un retiro de unos 12.000 euros mensuales (una pensión de 2.725 euros por ser funcionario, su pensión vitalicia como ex comisario europeo y otros 5.700 al mes como compensación, durante dos años, por ex ministro). A Solbes, pues, le esperaba una jubilación cinco veces mayor que la de cualquier español.

40.-SECRETOS: El oscurantismo sobre los gastos llega al absurdo. El Parlamento Europeo cuenta con una Oficina de Lucha Contra el Fraude (OLAF, por su siglas en inglés). Sin embargo, sus informes son confidenciales y su contenido completo sólo es conocido por los parlamentarios. Los votantes pueden saber de las buenas acciones de los políticos, pero sólo La Casta conoce datos sobre el fraude.

41.-SIN LÍMITES: Cada parlamento autonómico, diputación o ayuntamiento fija el sueldo de sus cargos electos sin límite ni baremo alguno. José Bolarín, alcalde de Ulea (Murcia), con 900 habitantes, cobra unos 4.000 euros. El de Ricote, cerca del pueblo anterior, se lleva 40.000 al año en una población que no alcanza los 1.300 vecinos. Y la alcaldesa de Marbella, Marisol Yagüe, cobraba más que el presidente del Gobierno: 84.462 euros al año en un ayuntamiento que estaba en bancarrota.

42.-TAXIS: La comodidad de sus señorías para hacer su trabajo es tal que el Congreso regala a los que no disponen de coche propio una tarjeta personalizada con un saldo de 250 mensuales para que viajen en taxi por Madrid.

¡REVOLUCIÓN SOCIAL YA!

Reenvíalo a todos tus contactos. Entre todos acabaremos con la crisis. Que no nos tomen el pelo.

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